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enero 30, 2012

El Prado de Villanueva.

Desde muy joven pasé tardes anónimas en sus galerías, construidas por el gran arquitecto Villanueva para museo de ciencias naturales.
Esto demuestra lo vacuo de la arquitectura, lo que importa es la obra y luego, dentro, se hace lo que se tercie, como así ocurrió con El Prado.
A la entrada veo que hay una exhibición sobre el Hermitage, pero yo quiero ver a mis viejos amigos, los de toda la vida.
Delante de mi, una anciana desgreñada rebusca en su escaso monedero seis euros para pagar la entrada, ya en mi turno le comento a la taquillera, sobre nuestro opulento Estado que no da para invitar a la pobre señora, a visitar la Pinacoteca Nacional.
Vergüenza de Estado estúpido y trincón, quizá la vieja fue solo a calentarse los huesos, tan cara está la electricidad que ya no da ni para brasero bajo las faldas de la camilla casera.
Ya dentro, me produce morbo ver, que cuadros de los nuestros, padecieron a Estalin y sucesores, hasta Gorbachov, en esa San Petersburgo fría, mas que por la temperatura, por el siniestro sistema socialista de deportaciones y vida oprimida.
Veo paisajes de la ciudad y retratos de Catalina la Grande y su marido Pedro, ella fue la iniciadora de la colección comprada en París y  Berlín, en la URSS no parece que se pintara mucho en esa época.
Contemplo un precioso óleo de El Greco “Los apóstoles Pedro y Pablo” y pienso en las noches heladas de Leningrado, con sus habitantes agazapados en la vida anónima y miserable de la falta de libertad y de futuro. Pobre cuadro nacido en la Toledo Imperial, bajo le sol de La Mancha y condenado a estar colgado en las checas de la Rusia bolchevique.
Satisfecho mi morbo, me encamino a la planta de arriba de tan magnifico edificio, el cual no incluía tiendas ni cafeterías propias de la sociedad de consumo.....Villanueva era un artista.
Para mi sorpresa, el museo esta huérfano de pandillas de japos o gringos bajo la batuta de un guía gritón, vacio hasta el punto de poder contemplar el Cristo de Velazquez en soledad, la mejor crucifixión de la historia de la pintura, vaya obra............................

Nuevo regalo, en la gran sala contigua, solo la presencia de la funcionaria que sestea.
De frente Las Meninas, flanqueado de la Fragua de Vulcano, el Conde Duque, Baltasar Carlos, Felipe IV y Las Lanzas, las tardes de mi juventud del museo solitario e intimo, los viejos amigos.
Salgo por la rotonda de la Puerta de Goya, bajo la mirada de bronce de Carlos V fraguada por Leoni.
Su orden jónico de fustes de granito y capiteles de caliza, cuidadoso despiece de pavimento también de granito, con las grades llagas vistas como debe ser, lugar pensado por Villanueva para tertulia de los sabios naturalistas con el jardín botánico al fondo y ahora conciliábulo de guardarropa, consigna y celadores del Ministerio de Cultura, de nuevo la banalidad del proyecto de arquitectura.
Bajando la escalinata humedecida por el norte, pienso que ignoré en mi paseo a Goya y sus imágenes de los desastrosos borbones, me río pensando en como hubiera representado a la ralea de Doña Pi, Marichalar, la Leti y Urdangarin, la familia y uno mas......de eso se libró Don Francisco de Goya y Lucientes.  

enero 28, 2012

Una tragedia como de de Eurípides.

Me desayuné con la EPA de ya no se cuantos millones de parados, inmóviles, atascados,embarrancados, naufragados.... 
Mi día transcurrió con las obritas misérrimas y la contemplación de la lluvia, también escasa este año, “al perro flaco todo se le vuelven pulgas”.
Al menos hubo cena de pescado frito, con amigos y al volver a casa......esta maldita fuente de malas noticias que es la web, me comunica que Spanair acaba de cerrar, ya hasta los aviones se paran en un contagio que agarrota toda actividad, el castillo de naipes, cuando se cae se queda........... todos sabemos como se queda.
Acabo de decidir que lo mejor es contemplar esto a distancia, como una de aquellas tragedias griegas, en aquellas magnificas gradas de piedra, las malas acciones y las bajas pasiones acababan mal, muy mal, eran didácticas y el publico se iba a casa compungido y adoctrinado para fortalecer los valores morales y continuar con sus humildes y solidas vidas.
Esto está resultando ser una tragedia en vivo, un pueblo entero hundiéndose día tras día desde hace cinco años, en manos de un desalmado elegido por la cobardía y la mala sangre, eso si por aclamación popular y por dos veces.
Han sido años de avaricia, corrupción y estupidez, que nos caen ahora encima como la punta del látigo que llega al final, pero con gran velocidad.
Tampoco veo en lo que me rodea mucho nervio, naciones como Irlanda o el Reino Unido han tomado al toro por los cuernos, aquí incluso están prohibiendo el toro, jugando a las pequeñas naciones..... ante la indiferencia de un pueblo avejentado, de obesos y miopes que visitan al medico gratuito a diario, un pueblo acabado, máxime cuando los valerosos se van fuera ante la pestilencia de lo cotidiano.
Así pues a observar el desenlace de la representación de las máscaras, con el coro de fondo lamentándose por el infortunio de los tiempos, que hacer sino contemplarlo ?
Mientras la Chacón y Rubalcaba, dos personajes marginales,  se pelean por los despojos de su banda y Rajoy y su otra banda gobiernan la "caña" esquivando las olas que inevitablemente hundirán el barquito desarbolado, de lo que fue gran galeón de tres puentes, España.  

enero 22, 2012

Estacion de Atocha.

Solo el lugar del inicio es el mismo, Atocha, aunque ahora es un jardín tropical con charcos llenos de tortugas, absortas y condenadas a vivir en una estación, ante lo que Darwin no hubiera sabido que pensar sobre su futura evolución morfológica dentro de la RENFE.

Los trenes ya no son de color indefinido entre verde militar y sucio de carbonilla, altos y con grandes ruedas de hierro entre muelles retorcidos, con su techo peraltado como de carreta del farwest.
Los trenes ahora son esbeltos y de colores vivos o blancos, casi con forma de saeta.
Las maletas de cartón desvencijadas, con cuerdas asegurando su integridad, dieron paso a las de plástico, son maletillas con ruedecitas y mango extensible, los viajeros ya no caminan ladeados por el peso de sus enseres, sino gráciles y livianos, apenas impulsando con los dedos tan sofisticado equipaje.
Los empleados, con chaquetillas reflectantes y aire de raperos, para nada recuerdan a los antiguos ferroviarios sucios y de expresión torva, de miembros de la Federacion Anarquista Ibérica, con grandes mazas de metal en las manos para golpear las ruedas en busca de alguna fisura en el metal.
Ya no hay despedidas llorosas acompañando al tren en su movimiento inicial, tras un estridente pito sobrecogedor.
Ahora nadie va a despedir al viajero, sabiendo que no pasarán del control de entrada con su escáner, ademas las ventanillas no se abren ya para estrechar por ultima vez las manos.
El arranque es ahora tan rápido que haría imposible una despedida propia de las películas antiguas, el largo pitido ya no existe, solo la megafonía nos dice donde llegaremos y a que hora, lo repite en un ingles del ramo del ferrocarril.
Pienso ademas que los viajes en aquella época, eran por tiempo largo, por esto los sollozos, ahora vamos y venimos de forma alocada y sin idea de permanecer gran tiempo.
Al entrar al vagón, ya no existe ese pasillito con puertas para los compartimentos, con los asientos de madera enfrentados, a modo de reunión familiar que incluiría conversación, comida y sueño, durante las larguísimas horas de monótono tran-tran.
El interior ahora es como de avión, los aviones nunca tuvieron pasillo ni compartimentos con bancos de madera.
De forma silenciosa, los escasos viajeros de hoy, se acomodan y sacan sus Ipods y teléfonos, otros verán la película en las teles colgantes.......................
Al rato, los Montes de Toledo pasan raudos, con los olivares ordenados y las manchas de bosque oscuras y distantes en lo alto.
El tren de otro tiempo queda atrás, mudo y desconocido para siempre, lo nuevo se abre paso, moderno y veloz triunfa, aunque por un instante, añoro el pasillito para bajar la ventana y fumar en solitario, mientras mirara el campo de invierno despacio, con su elegante color ocre, al arrullo del traqueteo de vías golpeadas por las grandes ruedas, encaminandome despacio a un lugar lejano y desconocido, del que quizá nunca fuera a volver.

enero 17, 2012

Estrecho de Gibraltar, el mejor estrecho.

Pues como reza el encabezamiento, es cierto que el de Gibraltar es un estrecho estrella, bueno mejor cinco estrellas con terminología hotelera.
No es el mas estrecho, lo he comprobado con Google Earth y su maravillosa regla, lo es mas el de los Dardanelos y mas aun el estrechísimo estrecho del Bósforo, aunque son dos estrechos esquinados y muy a trasmano, algo marginales.......
El de Bering es un gran y renombrado estrecho, pero no se va a ninguna parte atravesándolo y ademas hace mucho frío allí.
Mas famoso es el de Magallanes, pero es mas un canalillo tortuoso entre muchas islas, que se obvia marchando por el cabo de Hornos.
También los hay menores, como de segunda clase, es el caso de los de Messina, de Malaca, el de Bonifacio.... no dividen apenas nada y no hay que pasar por ellos si no se quiere .
Hay uno muy renombrado ahora en la prensa, pero es algo ancho y los iraníes acechan a los petroleros, custodiados por los portaaviones americanos, se va a liar pronto la "parda" y es mejor ni tan siquiera considerarlo en esta pacifica reflexión.
Están por ultimo los estrechos tramposos, Suez Corinto y Panamá, a los que no voy a considerar como tales, son simples canales hechos a máquina e inventados por ingenieros.

No es la querencia de la cercanía lo que me mueve a proclamarlo un sitio redondo, es su singularidad de unir el “mar antiguo” con el gran mar Atlántico.
Separa dos continentes grandes y poderosos, divide dos culturas y dos religiones.
Aúna el agua dulzona del océano con la saladísima del Mediterráneo, dos grandes peñascos enfrentados contemplan la corriente y jalonan su paso.
Se cruza a nado, en pateras o en ferry....trafico norte sur, por el contrario, el trasiego este oeste es de petroleros, portacontenedores, carga general y algunos submarinos nucleares que entre dos aguas juegan a la guerra, aquí tan cerca.
Hay un famoso cráneo de niño Neanderthal, llamado de Gibraltar, que demuestra lo atractivo del sitio desde la prehistoria, mucho antes del negocio del tabaco y sociedades "offshore", después la historia lo ha plagado de peleas por su posesión hasta casi nuestros días.
Fue bautizado en 711 como Jabal Tāriq (جبل طارق) o “La Montaña de Tariq”, cuando el moro cruzó con gran flota de magrebies y no paró hasta llegar a Francia, para vergüenza de los visigodos nuestros ancestros.
Antes su nombre para los fenicios y el mundo clásico fué “Columnas de Hercules”, nombre mas poético y mitológico, el limite del mundo conocido se perdió, el haberse denominado como “gibherculic” o algo así, aunque esto ha sido solo una elucubración producto de la crisis que nos trastorna diariamente a todos.
Concluyo pues, en que es sitio singular, famoso y telúrico, vistoso y alegre, mágico en definitiva, notable estrecho este de aquí cerca.

enero 10, 2012

Rememorando a Chibi.

Las cosas han venido seguidas una tras otra, como suele pasar en la vida.
El dos de enero Paco el medico, me espetó: Sabes que ha muerto Chibi?
Llevaba años, desde que se fue, sin acordarme de ella.
Repentinamente me llovieron los recuerdos, la conocí ya muy mayor y diminuta, su cuerpo se había curvado y como todos los ancianos había menguado mucho de su ya de por si, pequeña talla.
No se cuantos años vivió aquí, mas de cuarenta seguramente, casa liviana de una sola planta con patios y muchas plantas verdes de hojas grandes y lujuriosas, como de otra latitud.
Su expresión algo achinada y un cutis terso y muy blanco, oriental y sin arrugas , solo una sonrisa permanente de labios pintados de rojo sobre maquillaje de polvos de arroz.
Siempre de oscuro y siempre con perlas, pareció haber nacido con ellas
Hace mas de diez años su marido “Joe” dijo que ya era tiempo de ir a morir a su tierra, Filipinas, que fue no hace tanto también parte de España.
Como pasa en las desapariciones, seguí recordando vivencias sobre Chibi, sus cenas de comida Thai, dirigiendo con la mirada a las personas de la casa, atenta y cariñosa, maternal también, recuerdo las frases amables de sus labios pintados de carmesí.
Dias mas tarde de manera casual he leído una esquela en un tablón, anunciando una misa en la parroquia, a las siete, por su memoria.
Durante la ceremonia me he preguntado, sobre su nombre, Chibi, pensaba de que patronímico derivaría, Isabel Mariví, Trini? 
Nunca lo había pensado, simplemente era Chibi y sus plantas selváticas y los rollitos con verduras y salsas de tierras lejanas en porcelanas chinas.
Un viejo y común amigo, Jean Michele me ha sacado de dudas mientras encendía el pitillo en la puerta de la iglesia, mira Emilio: De chiquita tuvo una nany japonesa, cosa parece que normal en la Filipinas de principio de siglo, cuando Japón era un sitio pobre y enviaba allí mujeres a servir, la japonesa la rebautizó como pequeñita, en japonés  Chibi, su verdadero nombre era Amalia.
En estos últimos días de Navidad y renovación, he sonreído al recordarla a ella y su original nombre japonés y sus rollitos y su sonrisa y su marido “Joe” que espera nostalgico, para reunirse con ella pronto allá en esas remotas islas........ Adiós Chibi, un placer conocerte. 

enero 01, 2012

Año nuevo.

La llegada del año nuevo marca nuestras vidas por unos días, es una especie de euforia y excitación que culmina con las campanadas las uvas y el inevitable brindis, lleno de buenos deseos.
También los hay que se encaman a las diez dando la espalda a tan singular acontecimiento, apelando al argumento de que no es sino una convención estúpida y superficial.
No es costumbre muy antigua, ni tan siquiera en la fecha que fue siempre la del 21 de marzo, equinocio de primavera, hasta que el Papa Gregorio XIII en 1.582 se invento el nuevo calendario.
El caso es que el día uno de enero se ha convertido últimamente, tras la jarana nocturna, en un tiempo desvitalizado, sin periódicos ni noticias, con gente sesteando sin ganas de nada y viendo como en realidad el año nuevo no es sino una prolongación del anterior, como era de esperar.
En la noche última, las ciudades aprovechan para hacer fuegos artificiales, algo también muy reciente, con gran profusión de emisiones de co2, que esta vez no parece preocupar a nadie, embobados todos con las explosiones y las lucecitas.
Tampoco las campanadas de Sol deben ser sospecho tan antiguas, aunque creo recordar se trasmitían por radio allá por los cincuenta.
En la pantalla una pareja ataviada de gala hacen de presentadores del acto y siempre explican lo de los cuartos, para que el personal no se engulla las uvas antes de tiempo, como hay tantas televisiones las parejas son variadas e incluso disformes. 
Ignoro si en las autonomías y nacionalidades ponen sus propias campanadas desde la torre de la capital autonómica, aunque debe ser algo chungo ver las de Toledo o Vitoria.
También es gran novedad ver a la tarde del 31 como el año va llegando a Auckland luego a Sidney, este año he visto los cohetes en Dubai, desde esa torre, la mas alta del mundo, hipotecada y vacía, ignoraba que los musulmanes se hubieran aculturado de esta forma pues ellos tienen su propio año nuevo en otra fecha, que decir de los chinos....
Total que ya estamos en 2.012 y muchos se habrán propuesto dejar de fumar, o de beber los alcohólicos, algunos habrán comprado un curso de  inglés o esos fascículos para hacer cualquier cosa semanalmente.
Hoy la tierra, esta gran bola, discurre indiferente en un nuevo giro sobre su eje, tan festejado ayer, mientras tanto es arrastrada por el sol a lugares en los que nunca antes estuvo y a los que nunca volverá, en medio de la negrura del espacio vacío, mas bien pienso deberíamos de forma continuada festejar cada nuevo instante en el que estamos vivos, sin campanas ni parejas cutres hablando de los cuartos.