Cuesta de Enero.

La expresión es feliz y supongo que bastante antigua, debió nacer con los primeros trabajos estables con sueldo fijo, allá por los cincuenta.
Antes no pudo existir por la falta de consumo, la Navidad era solo una cena con lentejas y algo de carne de segundo, de pollo o de conejo, para postre unos dulces de obrador de barrio y eso si, vino en abundancia, aunque de frasca.

Es con el desarrollo que aumentan los asalariados con paga extra de Navidad, funesto recuerdo del régimen anterior, para un pueblo que se volvió laico, deberían cambiarle el nombre por “paga ciudadana del solsticio de invierno”, con lo que los trabajadores musulmanes no se mosquearían como ahora ocurre.
Volvamos al pasado, pues los escaparates se han vuelto tentadores y están los niños y sus reyes, la cena copiosa de Nochebuena y la comida al día siguiente, la lotería, los aguinaldos y......el resultado es que se gasta lo que no se tiene y claro, en enero se acumula el trabajo y hay que hacer economía en todo.
Este diciembre se hablo mucho del "Fiscal Cliff" que es mas desgarrado, la cuesta implica el esfuerzo que se superará para llegar a febrero y luego a marzo, la vida continua.
Somos pueblo sufrido y animoso, nunca emplearíamos como los americanos el "precipicio de enero" que es concepto preñado de acabamiento y desastre.
Lo malo es que en estos tiempos la cuesta se ha extendido prácticamente "ad infinitum" pues no se vislumbra el final de esta pirueta que comenzó en 2.007, cinco años ya de pendiente que se vuelve mas y mas empinada.
En las cuestas de enero tradicionales, nadie protestaba y casi se veía con simpatía, una tradición, ahora en esta subida sudorosa todos están irritados, muchos desesperados e insultan y patalean y piden venganza, no se sabe contra quien, los políticos, los banqueros, ellos mismos, aunque el hombre es reacio a aceptar las consecuencias de sus actos.
Solo algunos pocos plutócratas que van quedando, pasan este mes tan ricamente, sin despeinarse, como no sea por los vientos del Caribe, que aquí hace frío ahora y la calle esta repleta de mal humor y rostros desagradables.
Ojalá pronto tengamos aquellas cuestas de enero antiguas, alegres y compartidas, seguros de que en febrero la vida volverá a ser amable y predecible, que así sea.

La patria del hombre.

No quisiera yo dejar pasar esta noche sin escribir sobre los Reyes Magos, esos que fueron nuestra primera ilusión de coche de hojalata o muñeca de cartón duro, los Monarcas que nos mantenían las Navidades en un anhelo permanente, con la recurrente amenaza de que nos traerían carbon de no ser buenos.
En familias de muchos hermanos, el salón lleno de cosas de colores en torno a los zapatos del pie derecho bien limpios y ordenados.
Que ingenuidad al contemplar una bandeja pequeña donde había harina para los camellos y unas pequeñas copas donde un culillo de licor demostraba que habían bebido algo para seguir su reparto interminable por todas las casas de Madrid.
En nuestro tiempo ahora de falta de fe en todo, me hace gracia pensar que hasta los mas sesudos ahora, picaban con el engaño inocente de unos padres, con mas ilusión si cabe que los hijos chanceados.
Los magos siguiendo la estrella que los llevo hasta Belen, desde oriente, que ahora ya sabemos donde es el oriente y hasta la palabra se quedo preñada de misterio para siempre.
Todo tan extraordinario que hasta camellos montaban, ademas  uno de ellos es negro para si cabe añadir mayor rareza, entonces claro, pues ahora se ven muchos del “top manta” y ya no llama la atención de los niños. 
De largas barbas blancas Melchor, calle de Alcalá abajo camino de la puerta, frente a la negrura del retiro en el frío de los eneros de mi infancia.
Las cabalgatas de ahora llenas de luces y anuncios no me gustan nada, van incluso payasos que no se yo que pintan, hay megafonía y los empleados municipales, ahora de expresión torva y sin paga extra, se visten de cualquier cosa.
Que decir de Papa Noel el invasor, con ese mono rojo tan feo y esa risa estúpida, con un trineo tirado por renos que vuelan, eso es increíble para un niño hispano.
Me gustaba el miedo de los niños a andar levantados tarde, no sea que se los encontraran por el pasillo.
Las miradas codiciosas frente al escaparate de “El Paraíso de los Niños” o de “Pabu” , los juguetes se vendían en la calle de Serrano antes de ser desplazadas las jugueterías, por las tiendas caras de ahora.
Recuerdos de tantas noches de Reyes ya vividas, incluso de una en la que me toco “servicio de compañía” en el cuartel de Caceres, en la que perdí definitivamente mi inocencia.
No se yo si los niños de ahora, con tanto ajetreo diario, creerán en algo tan inverosímil, con tanto niño capullo que en el colegio revela el gran secreto, "los reyes son los padres"..............con la complacencia de quien rompe un cristal de una pedrada.
En todo caso incluso ahora, esta noche del cinco de enero, aparece para mi siempre llena de añoranza por una infancia ya lejana y supongo que muy feliz.
Pienso, como dijo Rilke, que la verdadera patria del hombre es su infancia, por lo que todos debemos ser ahora apátridas.

Acabo como, como siempre se decía en esta noche, 

deseando a todos..........................................
FELICES REYES.

El mamon de fin de año.

Los días de fin de año me parecen raros y suele darme nostalgia, así que antes de comer he arrancado la moto y me he largado a recrearme en un rato de soledad, que el campo no entiende de fin de año ni esas convenciones, el campo es intemporal y por ello eterno, ademas de impasible.
El campo es aquí una presencia constante, como un hermano mayor, bueno mejor como un padre que lo envuelve y lo cobija todo.
A los pocos minutos, antes de calentar las gomas, ya ruedo por las curvas de la finca de la Almoraima, camino de Castellar de la Frontera.
Siempre, al pasar por aquí recuerdo a Ruiz Mateos, comprendo su locura al perder esta finca por un "Decreto de Expropiación", el pobre va de mal en peor desde entonces, no es para menos.
El cielo esta nuboso tras estas Navidades tan luminosas, aunque las nubes gordas y blancas están quietas y como cansadas, se ve que vienen desde el Atlántico, tan lejos.........
Sin darme cuenta voy buscando un mirador que yo me conozco, a la vera del castillo, mirador de muchas miradas ya antiguas, sobre el verde mate de los bosques a sus pies, el grisáceo Peñón de Gibraltar y la bahía plateada, lejos como una sombra desvanecida, Africa.

Al poco de ensimismarme me distrae un grupo de buitres que pasa silencioso a la altura de mis ojos, en dirección oeste, hacia el estrecho, buscando algo que llevarse a la boca, como tantas criaturas aquí en la comarca.
La contemplación de las sierras que se extienden hacia todas direcciones, solitarias y silenciosas, me produce tranquilidad y me hace olvidar este fin de 2.012 tan lleno de sobresaltos y gritos de protesta.
A punto de irme, que no es bueno rebuscar en los sentimientos.....veo a una mujer joven que sentada, da el pecho a un crío a mi entender ya mayorcito, me da la impresión de la continuidad de la naturaleza, que todos los días se afana por renovarse y multiplicarse, podría ser una escena de hace cien o mil años, a no ser........... por que la chica mientras da de mamar, chatea sobre las teclas de un móvil con sus uñas tan rojas, nunca había visto algo así, tan ancestral y tan tecnológico a la vez.
No puedo evitar sonreír y me marcho hacia abajo pensando que también el humor y la ironía son parte de la creación, de manera que me vuelvo a cumplir con la tradición de recibir el año, pensando que algo nuevo y alegre nos traerá, seguro.

Moral y Santin.

Que gran desgracia de nombre. Antonio Moral Santín, ni es moral ni mucho menos santín, es solo un rojo que cambio de chaqueta, traje oscuro, camisa de rayas y corbata de Hermes....melenilla de carroza y gafas de marca.
Por las fechas de su curriculum, es de esos comunistas de salón que amargó mi juventud, haciendome sentir como un privilegiado opresor de los menesterosos, no se si era maoísta o libertario, marxista o del eurocomunismo, o como dije en otro post de "locos por la moda juvenil".
Lo que es seguro es que Antonio es un inmoral y un gran pecador, que cobraba de esa maravilla llamada Bankia 526.000€ al año, ademas de sus chapuzas varias, entre ellas una cátedra, que no se yo que ostras enseñará semejante crápula.

Santín es un hideputa, que todavía milita en izquierda unida, sin que le produzca rubor el desaguisado de Bankia, se escaquea y vuelve a sus clases de.......ciencia política o económica, materias en la que demuestra ser un artista.
Hace un par de días, un grupo de jóvenes mas bien antisistema, como el lo fue en sus años mozos, han interrumpido su lección magistral a los gritos de CULPABLE!!!!!!, que parece que la pelagra que nos afecta es como caída del cielo, cuando prohombres como Moral Santín son los responsables directos de los placeres que nos depara el día a día.
Así pues en esto devinieron los izquierdistas de mi juventud, que se desvivían por la justicia social y predicaban la lucha de clases, leían a Marx o a Engels, miraban por encima del hombro a los que como yo, estudiábamos a ratos y disfrutábamos de la vida casi recién descubierta, a los que nunca pretendimos el PODER y menos una mamandurria, a los que nos hemos luego, dedicado a ganarnos la vida como podemos, ahora difícilmente gracias a sujetos como Moral Santín.
Los jóvenes que irrumpen en el aula le señalan y le gritan CULPABLE!!!!!!, quizá algunos de ellos llegaran también a consejeros de algún banco gestionado por políticos.
Tiempos de gran mudanza, de sorpresas y decepciones, como la que se llevo el otro dia D.Antonio que sin duda, meditará ahora sobre su época universitaria cuando el agitaba y gritaba contra los honrados profesores, estos si y los aplicados alumnos, hez de la tierra D. Antoñito.
El sujeto, meditará estas navidades la triste condición de los humanos, que le pagan con ingratitud sus desvelos por el pueblo, por los parias de la tierra, por la famélica nación, nunca mas famélica que ahora, tras la carrera en la banca de Santín.