Las cosas que pasan.

Después de un verano recluido, que los calores son malos para el motorista, se me pone esta mañana en el magín irme para Ronda, por Gaucín, quiero ver el campo y las sierras, que aquí no hay museos ni teatros, solo las sierras.
No llamo a nadie, que desde que se fue Manolo con su Harley negra, se nos ha quedado como un despego, como una desgana de reunirnos y notar su ausencia, así que arranco el motor, ligero de ropa que el aire esta templado y sin viento.
Me propongo ir despacio, viendo las cosas, sin tener que frenar en las curvas y sin darle al puño en las rectas.
Ronda no esta lejos, menos de cien kilómetros pero hay!!! mas de mil curvas, baches y riesgo de animales que te la pueden jugar, incluidos los hombres con sus veloces autos.
Recuerdo a Ruiz Mateos al pasar por La Almoraima, ya se murió y quizá mire ahora desde el mas allá, estas tierras expropiadas por el ministro Boyer, me acuerdo de la China ahora con el escritor y sonrío al pensar en lo banal de nuestra existencia, frente a la rotundidad del valle por donde esparzo el ruido de mi escape, entre cultivos de algodón que me hacen recordar la nieve, tan lejana ahora de mi vida.
Con estos filosóficos soliloquios, paso Jimena de la Frontera, miro su alcazaba en lo alto y me concentro en las primeras curvas de la subida a Gaucín.
Me siento en paz y mi mano controla el acelerador con prudencia, va a ser un camino armonioso, de pronto, el parabrisas del carenado golpea un insecto que se incrusta entre el forro del casco y mi sien.
Ya ha ocurrido otras veces, al instante el pinchazo, una avispa.
El temor quizá pueril a que el veneno me aturda, me hace frenar con prisa y apartarme a un carril a la derecha, pongo la pata de cabra y me quito el casco de un tirón, se caen las gafas de sol junto al cuerpecillo de la avispa, me tiento y extraigo el aguijón con parte de de las asaduras pegajosas, que impresión tan tétrica.
Me ensalivo los dedos y me doy masaje en la sien, una y otra vez, el dolor es intenso y decido encender un pitillo.

Por el carril llega un Land Rover del que se apea un pastor con su cayado, le pregunto si viene ganado y me espeta que mas de cien vacas.
Retiro la moto imaginando una estampida y charlo un rato con el.
Son retintas, solo comen pasto y ahora, las suben a la sierra, donde hay mas comida y muy pronto bellotas de alcornoque, al poco la esquila de una vaca y toda la manada al trote aparece, con los terneros y algunos toros, todos rojos como animales de cobre oxidado.
El vaquero corta la carretera y poco a poco, con la distracción de ver el ganado, olvido el dolor del aguijón.
Las vacas se alejan en una imagen como de película del oeste, miro la hora y me apresuro que querría comer arriba en Ronda.
Conozco bien cada roquedo y cada cruce, cada puerto y cada venta, me acuerdo de las paradas con Manolo y los otros, una caña, un pitillo, hoy no quiero parar sino en un valle de laderas de caliza que recuerdo casi al final del camino.
Tal es nuestra mente, que nos engaña, ese valle silencioso que yo esperaba, esta camino de Grazalema, me doy de bruces con unos adosados feos, estoy en Ronda.

En el “tajo” no se cabe, los visitantes van y vienen, bastante mayores y vestidos de turistas, miran embobados el precipicio y disparan fotos con un ruido que rompe el silencio, cric cric cric!!!........algunos con un palo, se toman un selfie, que así creo se llama, se contorsionan de espaldas al vacío para que la instantánea sea mas impresionante, da miedo verlos, una pareja de japos me producen incluso vértigo, están locos.
Me voy al rato, no quiero comer aquí con tanto personal, después de la soledad durante mi camino de subida.
Bajando a Marbella me paro en un ventorro donde hay multitud de motos, es sábado y los kamikazes toman allí sus cañas antes de lanzarse de nuevo a las curvas, arriba y abajo, que ya los conozco de antiguo y todavía, por  milagro, viven bastantes de ellos.

Bajo despacio hasta que ya se ve la costa, las casas de La Zagaleta y atrás San Pedro y el mar fundido con el cielo, como un telón de fondo.

Por el desentreno del verano, tengo los dedos anquilosados, cansancio en los muslos y algo de dolor en la espalda, así que es tiempo de comer algo y dar por concluido el paseo. Cada día trae su afán y esto es lo que trajo el segundo de octubre. 

La concejala de Castilleja de la Cuesta.

Castilleja de la Cuesta es poblachón anónimo cercano a Sevilla, se le encuentra saliendo de Sevilla camino de Huelva, cerca de las ruinas de la que fuera “Itálica famosa” de cuando la península era regida por el Imperio Romano, mas decente que este esperpento del “Estado de las Autonomías”.

Estos, Fabio, ¡ay dolor!, que ves ahora 

campos de soledad, mustio collado,

fueron un tiempo Itálica famosa.

Que podría hoy recrearse el verso ante el panorama de parados, deudas impagables y paniaguados de todos los pelajes.

Hace un año, suspirábamos muchos por Albert Rivera y su imagen de hombre que limpiaría las cloacas administrativas de tanto parásito, pasados estos tiempos y estas elecciones, me río yo ahora casi mas que la concejala de Castilleja de la Cuesta.

Carmen Lopez Santana, que así se llama la edil, fue en tiempos Mis Sevilla, digo yo que por su cara bonita, así que esta acostumbrada a que la vida le derrame sus dones, que una cara bonita lo allana todo.

Esta concejala, por motivos personales, que quizá sean amorosos dada su prestancia, se ha visto impelida a trasladarse a Chicago, si señores al legendario “Schicago Americano” de "No me pises que llevo chanclas”.

Carmen tiene nombre de cigarrera de la opera de Bizet, que es muy andaluza ella y morenaza como debe ser.

Educada en este pitorreo institucional donde se han contemplado toda clase de latrocinios, la inocente va y solicita un billete de avión mensual para volar de Chicago a Castilleja, ignoro si hay vuelo directo, aunque de haberlo las dietas incluirían el desplazamiento de Sevilla al cerro donde se asienta el pueblo, en autobús de linea, ignorando si Carmen tiene morada propia, debiendo añadir un complemento por pernoctación con desayuno incluido.

La finalidad de estos dispendios no es otra que la asistencia de la guapa a los plenos municipales, donde la asistencia de la mis es de importancia vital para la buena gobernanza del pueblo y por ende, de Sevilla y de Andalucía entera, que este partido de Ciudadanos como decía antes, es la esperanza de la regeneración de la patria.

Pienso si alguna concejal de Chicago en correspondencia a esta singularidad, pedirá su traslado a Castilleja, de aire puro y cálido que hace madurar al limonero, cosa infrecuente en el lejano Illinois de inviernos inclementes.

Incluso se podrían hermanar las dos villas estableciéndose plenos intermitentes e itinerantes con vuelos de bajo coste, de forma que los ediles de Chicago, acabado el pleno podrían ir de tapas a Triana, total solo unos dólares para esa gran ciudad.

No conozco yo el desenlace de esta singular peripecia, estaré atento a la carrera política y amorosa de esta criatura de sonrisa angelical.

No hay ya manicomios?

Parece que son instituciones del pasado, que no oigo yo hablar ya de los manicomios.
Antes existían que yo lo recuerdo, se llamaban así, quizá es que ahora se llamen de otra forma y no los reconozco.
Se mencionaba uno muy famoso, el de Cienpozuelos, pienso que solo el nombre era ya una locura.

Tenía yo una tía llamada Maruchi que estaba algo loca, se refugiaba periódicamente en un manicomio y luego si mejoraba salía, así de forma intermitente.
Era parte del paisaje de las visitas familiares, de meriendas o pésames, tía Maruchi se sentaba en el borde de las butacas, con las piernas juntas, la falda cubierta por el bolso tapando las rodillas, silenciosa mira todo con una media sonrisa que no logra separar los labios pintados.
Al siguiente cumpleaños o primera comunión, Tía Maruchi no estaba, escuchaba yo a los mayores susurrar que se había ingresado nuevamente, se añoraban sus ojos negros y saltones que todo lo escrutan.
Es mi singular recuerdo de los locos, que yo catalogaba como seres de reacciones imprevisibles, a veces violentas, la cosa más temida por un niño siempre vulnerable.
Los borrachos eran también imprevisibles, quizá la locura les impulsaba a beber, pienso ahora.
Eran notables los chistes de locos y de manicomios, los había de muchas clases, largos y cortos, graciosos y crueles.
En muchas de estas chanzas se resaltaba la inteligencia de los locos, con lo que aprendí a distinguir la locura de la estupidez.
Así que hoy en día ya no hay manicomios, como dice la introducción de este exordio, mas bien se elogia ahora a los locos, como personas capaces de pasión y actos heroicos o creativos.
El loco mas famoso es Don Quijote, aunque es loco inocente y de acciones siempre bondadosas, aunque absurdas.
También he oído que los niños son locos bajitos, aunque no creo que sea cierto, son solo niños.
La realidad es que a los locos ahora los tienen empastillados, con lo que se vuelven pasivos y pacíficos.
Por el contrario, los que se empastillan, acaban locos, que las drogas confunden a las neuronas y se pierde la razón, estos individuos que llaman pastilleros, de botellón y noches sin dormir.
El panorama pienso, es complicado y difuso, lo cierto es que a diario leo yo noticias de locos que hacen locuras violentas, sobre niños mujeres y hombres, encubiertos por ese eufemismo de la violencia de genero, que no es mas que desequilibrio mental que incluso se auto agreden y se suicidan.

Así que ya no hay manicomios, los piraos andan por la calle, conducen, se casan y procrean, votan e invierten, justo ahora tras las vacaciones, se sumen en la depresión de septiembre, pero ya no hay manicomios donde reposar y quitarse de en medio.

De las medusas.

Debe ser una desgracia, pienso yo, nacer medusa.
Desde niño las recuerdo en el Cantábrico, como un globito que flota en las olas, con unos tentáculos largos que laceran a los que se bañan, sin motivo ni provecho, de forma gratuita.

Mi amigo José sacó una con el remo y reventó en la barca, gritaba como un energúmeno y a todo correr lo llevaron a casa y lo bañaron en amoniaco, es lo que recuerdo vagamente de mi primer encuentro con las medusas.
Desde entonces he sido cauto con ellas, en especial con las del globito violáceo, a las que los ingleses llaman “Portuguese man o' war”, nombre absurdo como todo en esta especie animal.
Digo especie, pues hay muchísimas clases de medusas, algunas gigantes, otras pequeñitas, de colores diversos, pero todas letales.
En verdad es que son bichos sin ojos ni cerebro, un poco como los calamares, de la misma materia gelatinosa, pero ni tinta tienen.
Además a nadie se le ocurre comer una medusa a la plancha, o con arroz, menos aun al espeto.
Pienso en la creación y no se me ocurre al Padre creando a las medusas, para fastidiar a los bañistas, no me cuadra.
He oído que se las comen los atunes, también los peces globo, ojalá sea verdad que tengan alguna utilidad.
Somos egoístas, aunque ahora respetamos la naturaleza, pero a las medusas???? las odiamos.
He visto a niños que las sacan con la palita, o con el cubo, para aplastarlas sin compasión y enterrarlas en la arena.
La medusa es ser temeroso y despreciable, no como los bulliciosos chanquetes o las plateadas sardinas, que decir de las lubinas o las doradas, incluso los besugos son simpáticos y no pican.
Quizá, aunque no lo mencione el Génesis, fue creado el animalejo cuando Adán mordió la manzana y nos fastidio a todos.
"Ganaras el pan con el sudor de tu frente", dijo el Creador y una vez sudado, cundo te sumerjas en las frescas olas, te atacaran las medusas que acabo de inventar.
Con el estado del bienestar los hijos de Eva van una semana a la playa, sueño de los tediosos meses de invierno, montan la sombrilla, acarrean las sillas, la nevera y los artefactos de los niños, extienden las toallas y cuando al fin se disponen a zambullirse en las turbias aguas contaminadas por las depuradoras, horror!!!! hay medusas!!!!!
Las de esta parte del Mediterráneo, son pequeñitas y marrones, de tentáculos cortos y traicioneros, deambulan entre dos aguas y hay tantas que pretender su exterminio es tarea imposible, además se corre el riesgo de que los agentes del "SEPRONA" te levanten un expediente sancionador, por aquello del ecosistema, que incluso tan odiados bichos deben tener supongo, su función en este mundo donde también hay inspectores de hacienda, políticos, estafadores y toda clase de caballeros de industria.

Así que hagamos votos para que tan nefasto animalejo, no nos amargue el descanso, libres los niños de ronchas dolorosas, libres también las orillas llenas de ciudadanos temerosos, que bastante sufrimiento nos dejó ya el invierno.