Cocón, mi primo.

Nadie creería ahora que mi primo Juan Carlos, “Cocón” hacia esas maravillas con la arena, con los años ha devenido en virtuoso dibujante de barcos, con varias exposiciones a sus espaldas. Es ademas escritor de libros y especialista en pesquerías.

Era la de aquella playa una arena humedecida y limpia tras bajar la marea, que casi, como barro de alfarero, se dejaba moldear bajo las palmadas de las manos diminutas y al secarse al sol permanecía firme, sin desmoronarse.
Temprano a la mañana, esperando las tres horas tras el desayuno, para evitar el corte de digestión tan temido y amenazador, en boca de nuestras madres, los primos se distraen.
Carreras de canicas, pescar quisquillas en las rocas, hacer un volcán......... incluso partidos de fútbol playeros con marea baja, sobre una arena dura y húmeda, de color yema tostada.
Las guerras de barcos son de lo mejor, todos acopiamos arena en dos bandos separados unos metros, de lo que serán en poco tiempo dos flotas enfrentadas, como de guerra mundial en cualquiera de los mares, incluso en este Cantábrico que nos contempla.
Las manos de Cocón, dan forma a portaaviones de quilla afilada y torre de operaciones, con cubierta de vuelo con rayitas para el despegue.
Acorazados esbeltos con baterías de palitos, y puente de mando con antenas también de palos esbeltos.

Siniestros submarinos de periscopio sobre la torreta y cañón de proa, que apenas sobresalen de la arena, algunos destructores de escolta, mas pequeños, erizados de baterías, con sus proas elevadas para cortar el mar.
Una vez acabadas las escuadras y agrupados los primos en dos bandos, tras sus barcos, turno de pedradas, de piedras redondas y claras que provocan destrozos en los cascos de las embarcaciones, con alborozo y chillidos de los combatientes, fragatas partidas en dos, submarinos difíciles de acertar, los portaaviones son el blanco preferido, con su torre descentrada sobre la cubierta de vuelo.
El final de discusiones violentas pues algun niño se acerca en demasía para descargar una pedrada alevosa, bolas de arena que vuelan hacia las cabezas infantiles, arena húmeda como latigazos en la espalda de uno que huye, algun lloro de los pequeños y tras el caos y la destrucción, cuerpos rebozados de arena finísima, que corren hacia la orilla, hacia las olas blancas .
El frescor del agua salada con perfume de algas y el color verdoso al abrir los ojos, bálsamo de Fierabrás que calma a la tropa, que pronto saldrá en busca de las toallas, tiritando y agotada.
Mañanas sencillas de niños flacos con flequillo, casi todos del Real Madrid o de Bahamontes, ignorantes de la vida y de la muerte.
A veces pienso en ellos, algunos ya no están aquí, otros se ganan la vida de formas diversas, todas honradas, gente decente.
Muchos ya con nietos, que juegan en otras playas, ninguno sabrá hacer barcos supongo, aunque todos serán del Real Madrid, que hay cosas que perduran por generaciones.

Los papeles de Bárcenas.

Presumo de ver poco la televisión española, en sus innumerables canales autonómicos, municipales y comerciales.
Lo que aparece a diario es poco edificante, meses ya con ese pirado que ha matado a sus hijos en Córdoba, el caso de los ERES y la juez Alaya, con las mismas tres secuencias en que arrastrando una maletita se encamina a su juzgado.
También a diario BARCENAS, el omnipresente D. Luis que con sus sienes blanqueadas y su abultada fisiología, sale o entra de un portal en la Calle Príncipe de Vergara, con su terno de la “Belle Époque” de cuello aterciopelado.
Pocos saben que este príncipe de Vergara de la calle, no es otro que D. Baldomero Espartero, soldado de fortuna en la guerra contra el francés y oficial destacado en la guerra carlista, de aspecto también como de fantasmón, como este Sr. Bárcenas que mora en su calle.

Aquí las comisiones son cosa antigua, yo las presencié al final de los setenta, en mi corta historia de obra oficial, es como la grasa que hace que los engranajes se acoplen mejor.
A mi me parecía normal, aunque me aparté de esos caladeros por inseguros y poco dignos, eran obras no muy grandes, a veces de regalo caro o copiosa comida, aunque también corría el metálico.
Como habrán sido las cóimas en carreteras, AVES, museos, polideportivos, recalificaciones......aquí no hay casi nadie honrado, con poder de decisión.
Parecía que la izquierda era mas tirada, para eso de las perras, hoy en día creo que es igual que la derecha, todos corruptos, o corrutos como dice el otro ángel de la “operación campeón”.
Hasta aquí todo bien y conocido, son años ya de escándalos y no tiene remedio.
Lo que me mueve a la perplejidad hoy son “Los Papeles de Barcenas” que son como de contable del siglo XIX, así no hay manera, hay que tener estilo.

Hoy Europa contempla abochornada, como en España el dinero negro de la mordida no esta en un EXCEL, como debe ser en una sociedad tecnológica, al menos en un Word con su tabulación ordenada y limpia.
Cuadernillo de rayas con letra vacilante y delictiva, tachones de miles de euros e iniciales con mayúsculas de caligrafía de colegio de los marianistas.
La corrupción es inevitable, aunque debe ser castigada con el desprecio, luego además con la cárcel, aquí ni lo uno ni lo otro, que mientras conservan el dinero, los amigos no se despegan.
Al menos, si me lee algún corrupto, que la imagen sea impecable, de hoja de calculo en colores, negro para el ”B” y verde para el ingreso en blanco, columnas para los perceptores y saldo final, los donantes en dorado, que menos¡¡¡¡¡¡, en fin una contabilidad decente para algo indecente.
La imagen de Bárcenas me gustaba, prepotente, arrollador, seguro de si mismo, pero al ver sus notas sobre las dádivas, me parece ahora un patán, con letra y estilo de tienda de ultramarinos, de donde nunca debió de salir.
!!! Como hubieran sido las “sisas” allí entre el mostrador y el almacén¡¡¡¡¡.

La crisis y el Monopoly.

Acabo de tener un “flash” que me ha descubierto la clave de los sucesos económicos que atribulan a España, después de mucho meditar sobre lo ocurrido, de leer muchas opiniones e informes y de intentar explicar este marasmo que nos atenaza.
La verdad, es difícil de aprehender por ser compleja y poliedrica, así que a veces la intuición es la única forma de acercarse a ella, ocurre igual con la fe, se obtiene en forma de revelación.
He estado un rato redondeando mi teoría para ponerla, negro sobre blanco, por medio de este post.
Meditaba sobre el Monopoly, ese juego de mesa que despierta la ambición y mezcla riesgos e hipotecas, juego que los niños patrios han practicado desde hace cincuenta años, generación tras generación.

Los fajos de billetes en la mano tensa, mientras los dados marcan el numero mágico que nos hace caer en la casilla de “Calle de Bravo Murillo” que nos apresuramos a comprar.
En diferentes rondas miramos con ansiedad la forma de completar el trío de calles con franja azulada, Glorieta de los Cuatro caminos y Avenida de Reina Victoria.
Es la hora de comprar casas, pequeñas y rojas, los otros jugadores caen en nuestras promociones y pagan de forma inmediata, mas dinero en la caja y mas calles y mas casas y.........
Algún niño desviado compra como a escondidas la Estación de Atocha, los echados a perder compran el Canal de Isabel II.
Pienso que con esas mañas se nos metió a todos el espíritu de acaparar, de llenar todo de casas y de vivir a crédito en un juego maldito cuyo final era tras largas tardes de lluvia, la ruina de todos los niños excepto de uno que amasa todos los billetes con una sonrisa maliciosa mientras los demás tras angustias y sinsabores, quedan fuera de la mesa ,la vida misma.
Hay algunos matices que hacen la realidad mas menguada, en el juego al pasar por la salida, te dan dinero, en la España de Montoro, te lo quitan ahora, al pasar por el solsticio de verano.
Tirar los dados es actividad gratuita, mientras que en la calle, toda acción esta gravada con un 21% de IVA.
Algo muy similar a la realidad es “la cárcel”, el niño que cae en esa casilla no puede ni tirar los dados aunque el reglamento del juego, literalmente reza:

“Mientras el jugador está en la cárcel, todavía puede comprar y vender propiedades y edificios, y cobrar los alquileres”.

La terrible conclusión del juego se enuncia también en el folleto que viene en la caja:

“Un jugador se declara en quiebra, y por lo tanto eliminado del juego, si no puede pagar lo que debe”.

El ganador es el jugador que quede después de que todos los demás se declaren en quiebra.

En los países avanzados debería prohibirse ese juego insano, que moldea el tierno cerebelo de los adolescentes, transformandolos en potenciales personajes como El Pocero, con sueños de ser el dueño de MARTINSA o de Sacyr-Vallehermoso o de ENDESA, así nos ha ido........
Debería el ministro Vert, incluir en su reforma educativa, la reintroducción de juegos como la peonza y la taba, las chapas y el taco, para volver a una España hacendosa y modesta, lejos los sueños de amasar propiedades y de ver con satisfacción, como nuestro prójimo se retira esquilmado mientras mira, nostálgico, los billetes sobados de otras tardes lluviosas. 

Verano.

Acabo de informarme de que el verano empieza mañana día 21 de junio a las 07h  04min.
Esto lo he sabido gracias a la Ministra Ana Pastor, pues en su ministerio hay una covachuela llamada “Instituto Geográfico y Catastral”.
Ignoro si en el Estado de las Autonomías de que disfrutamos, existen otras covachuelas para calcular la llegada del estío en Andalucía, o en Asturias o en el Estat Catalá, incluso en Ceuta y en las Chafarinas, supongo que si las habrá pues que todos se apuntan a multiplicar las covachuelas donde ir un rato por la mañana, entre café y café.

Los españolitos vivimos abrumados a lo largo del año, esta no es una tierra amable, acostumbramos a decir “ya vendrá el verano” como anuncio de un tiempo de  abundancia y placer.
Lo único que vamos a notar este año es menos calor, según dicen los meteorólogos, pues la faltriquera seguirá igual de vacía, que nos la merma el ministro Montoro para alimentar a los de las covachuelas, que toman cafe a las mañanas.  
El verano antiguo se anunciaba por las golondrinas chillando al atardecer por las calles de los barrios, la luz se hace mas cálida y se ven muchas mas moscas y bichillos de todas las especies.
Mas gente en las calles, tomando la fresca, que las casas se recalientan y al atardecer se abren los balcones y se van los parados a pasear. 
Los veranos antiguos eran según recuerdo, de mas carácter. 
Se cambiaba el horario de las tiendas, para evitar el sol del centro del día, aparecían toldos ocres descoloridos, por todas partes, que se desplegaban con una barra que hacia girar el rollo hasta ocultar bajo su protección escaparates y ventanas.
Algunas calles también se cubrían con lonas entre las fachadas, todo por evitar el calentón.
En estos días las familias pudientes huían al norte fresco, con los niños, como las aves, tiempo ha habido en que iban los tordas de ellos a Miami o a Santo Domingo, el caso era gastar.
Las escasas vacaciones se pasan ahora en el este y en el sur, donde seguro que el sol estará presente a diario para poder vestirse con camiseta y chanclas.
El verano en Madrid era una delicia, de ciudad solitaria y recuperada, sin trafico y sin prisa, para saborearla desde la moto en las noches tibias y silenciosas.
Menos mal que media Europa vendrá presta a ver al “Astro Rey” en su plenitud, lo que nos dará trabajo y algo de actividad, desde hace ya mucho es nuestra industria aunque nos neguemos a reconocerlo.
La vida sin el temple del sol no es vida, tenemos la suerte de haber nacido en esta portentosa península, tierra bendita donde el sol nos regala sus dones y maduran las viñas y los naranjos, los olivos y los limoneros.
Volveremos al invierno, a Urdangarin la Infanta y la “prima de riesgo”, pero por ahora, mejor contemplar los atardeceres interminables y aspirar el fresco de la noche, no hay mucho mas.