Siria y los siríacos.

No hace mucho tiempo, meditaba yo sobre la idea de visitar Siria, me atraía esa gente antigua, cerca de Líbano y de Asia Menor, me tentaba su pasado romano, soñé con ver las ruinas de Palmira y Bosra, la comida y los mercados, los rostros curtidos,  morenos de los hombres y este mismo mar Mediterráneo que veo a diario.

Es un fondo de saco rodeado de nombres como hienas de agresividad, Jordania, Líbano, Irak, Turquía, ademas de Israel.
Pienso como no es rojo todavia este mar, de tanta sangre que se ha vertido en la historia, de tanta que continua derramándose ahora, lo que ha abortado mi viaje soñado.
Sáulo camino de Damasco cayo del caballo y se hizo San Pablo, buena tierra llena de nuestra historia.
Alepo me sugiere a Lawrence de Arabia, es en estos días el corazón de la batalla entre unos y otros, que no entiendo por que se matan con esa saña, los que hace unos años vivían como hermanos.
En mis lecturas juveniles, conocí que durante la invasión de nuestra península, los Siríacos se establecieron en la “Cora de Algeciras”, por lo que sus genes están dispersos en esta población, de por aquí, te los cruzas en Palmones o en el Carrefour de Los Barrios.
Lo mas reciente es que han estado gobernados por una especie de “mafia”, en forma de familia, el padrino es Al-Assad, un oftalmólogo de Londres que acudió a la llamada de la sangre al morir su hermano, casado con una muy mona que trabajo en un banco........familia feliz en ese valle de lagrimas.

Estuve yo, recuerdo ahora, cenando en casa de un sirio a la entrada de Puerto Banús, un edificio hortera lleno de azulejos con una cúpula, me pareció todo extraño y como de la “Camorra”.
El caso es que estas tierras del “Mare Nostrum” están habitadas por los hijos de Caín, pasionales, levantiscos, matones.....se masacran desde siglos en guerras de diferentes nombres, bajo religiones de variados dioses.
Hace ya una semana veo atento las noticias sobre un posible ataque con gases, los muertos no tienen heridas pero parecen bien muertos, envueltos en sus mortajas blancas, que los muslimes son austeros para el rito de la exhumación.
Gran escándalo entre los anglosajones y americanos, que los buenos muertos deben ser a bombazos o tiros, también de arma blanca les vale, aunque es poco rentable y muy cansado.
Tras mas de 200.000 víctimas y algunos millones de refugiados, la comunidad internacional se mosquea por esta otra forma de crueldad, lo que me asquea y me hace pensar que la caridad no avanzó mucho desde que la Reina Zenobia hacia las masacres a su manera, en la misma tierra antigua de Antioquia.
Mi viaje frustrado no importa a nadie, ni tan siquiera a mi mismo, me pregunto por la razón de esta crueldad que daña siempre a los mas débiles, que destroza vidas y haciendas, durante siglos y sacrifica a las nuevas y futuras generaciones......hasta cuando?

Cocón, mi primo.

Nadie creería ahora que mi primo Juan Carlos, “Cocón” hacia esas maravillas con la arena, con los años ha devenido en virtuoso dibujante de barcos, con varias exposiciones a sus espaldas. Es ademas escritor de libros y especialista en pesquerías.

Era la de aquella playa una arena humedecida y limpia tras bajar la marea, que casi, como barro de alfarero, se dejaba moldear bajo las palmadas de las manos diminutas y al secarse al sol permanecía firme, sin desmoronarse.
Temprano a la mañana, esperando las tres horas tras el desayuno, para evitar el corte de digestión tan temido y amenazador, en boca de nuestras madres, los primos se distraen.
Carreras de canicas, pescar quisquillas en las rocas, hacer un volcán......... incluso partidos de fútbol playeros con marea baja, sobre una arena dura y húmeda, de color yema tostada.
Las guerras de barcos son de lo mejor, todos acopiamos arena en dos bandos separados unos metros, de lo que serán en poco tiempo dos flotas enfrentadas, como de guerra mundial en cualquiera de los mares, incluso en este Cantábrico que nos contempla.
Las manos de Cocón, dan forma a portaaviones de quilla afilada y torre de operaciones, con cubierta de vuelo con rayitas para el despegue.
Acorazados esbeltos con baterías de palitos, y puente de mando con antenas también de palos esbeltos.

Siniestros submarinos de periscopio sobre la torreta y cañón de proa, que apenas sobresalen de la arena, algunos destructores de escolta, mas pequeños, erizados de baterías, con sus proas elevadas para cortar el mar.
Una vez acabadas las escuadras y agrupados los primos en dos bandos, tras sus barcos, turno de pedradas, de piedras redondas y claras que provocan destrozos en los cascos de las embarcaciones, con alborozo y chillidos de los combatientes, fragatas partidas en dos, submarinos difíciles de acertar, los portaaviones son el blanco preferido, con su torre descentrada sobre la cubierta de vuelo.
El final de discusiones violentas pues algun niño se acerca en demasía para descargar una pedrada alevosa, bolas de arena que vuelan hacia las cabezas infantiles, arena húmeda como latigazos en la espalda de uno que huye, algun lloro de los pequeños y tras el caos y la destrucción, cuerpos rebozados de arena finísima, que corren hacia la orilla, hacia las olas blancas .
El frescor del agua salada con perfume de algas y el color verdoso al abrir los ojos, bálsamo de Fierabrás que calma a la tropa, que pronto saldrá en busca de las toallas, tiritando y agotada.
Mañanas sencillas de niños flacos con flequillo, casi todos del Real Madrid o de Bahamontes, ignorantes de la vida y de la muerte.
A veces pienso en ellos, algunos ya no están aquí, otros se ganan la vida de formas diversas, todas honradas, gente decente.
Muchos ya con nietos, que juegan en otras playas, ninguno sabrá hacer barcos supongo, aunque todos serán del Real Madrid, que hay cosas que perduran por generaciones.

Los papeles de Bárcenas.

Presumo de ver poco la televisión española, en sus innumerables canales autonómicos, municipales y comerciales.
Lo que aparece a diario es poco edificante, meses ya con ese pirado que ha matado a sus hijos en Córdoba, el caso de los ERES y la juez Alaya, con las mismas tres secuencias en que arrastrando una maletita se encamina a su juzgado.
También a diario BARCENAS, el omnipresente D. Luis que con sus sienes blanqueadas y su abultada fisiología, sale o entra de un portal en la Calle Príncipe de Vergara, con su terno de la “Belle Époque” de cuello aterciopelado.
Pocos saben que este príncipe de Vergara de la calle, no es otro que D. Baldomero Espartero, soldado de fortuna en la guerra contra el francés y oficial destacado en la guerra carlista, de aspecto también como de fantasmón, como este Sr. Bárcenas que mora en su calle.

Aquí las comisiones son cosa antigua, yo las presencié al final de los setenta, en mi corta historia de obra oficial, es como la grasa que hace que los engranajes se acoplen mejor.
A mi me parecía normal, aunque me aparté de esos caladeros por inseguros y poco dignos, eran obras no muy grandes, a veces de regalo caro o copiosa comida, aunque también corría el metálico.
Como habrán sido las cóimas en carreteras, AVES, museos, polideportivos, recalificaciones......aquí no hay casi nadie honrado, con poder de decisión.
Parecía que la izquierda era mas tirada, para eso de las perras, hoy en día creo que es igual que la derecha, todos corruptos, o corrutos como dice el otro ángel de la “operación campeón”.
Hasta aquí todo bien y conocido, son años ya de escándalos y no tiene remedio.
Lo que me mueve a la perplejidad hoy son “Los Papeles de Barcenas” que son como de contable del siglo XIX, así no hay manera, hay que tener estilo.

Hoy Europa contempla abochornada, como en España el dinero negro de la mordida no esta en un EXCEL, como debe ser en una sociedad tecnológica, al menos en un Word con su tabulación ordenada y limpia.
Cuadernillo de rayas con letra vacilante y delictiva, tachones de miles de euros e iniciales con mayúsculas de caligrafía de colegio de los marianistas.
La corrupción es inevitable, aunque debe ser castigada con el desprecio, luego además con la cárcel, aquí ni lo uno ni lo otro, que mientras conservan el dinero, los amigos no se despegan.
Al menos, si me lee algún corrupto, que la imagen sea impecable, de hoja de calculo en colores, negro para el ”B” y verde para el ingreso en blanco, columnas para los perceptores y saldo final, los donantes en dorado, que menos¡¡¡¡¡¡, en fin una contabilidad decente para algo indecente.
La imagen de Bárcenas me gustaba, prepotente, arrollador, seguro de si mismo, pero al ver sus notas sobre las dádivas, me parece ahora un patán, con letra y estilo de tienda de ultramarinos, de donde nunca debió de salir.
!!! Como hubieran sido las “sisas” allí entre el mostrador y el almacén¡¡¡¡¡.

La crisis y el Monopoly.

Acabo de tener un “flash” que me ha descubierto la clave de los sucesos económicos que atribulan a España, después de mucho meditar sobre lo ocurrido, de leer muchas opiniones e informes y de intentar explicar este marasmo que nos atenaza.
La verdad, es difícil de aprehender por ser compleja y poliedrica, así que a veces la intuición es la única forma de acercarse a ella, ocurre igual con la fe, se obtiene en forma de revelación.
He estado un rato redondeando mi teoría para ponerla, negro sobre blanco, por medio de este post.
Meditaba sobre el Monopoly, ese juego de mesa que despierta la ambición y mezcla riesgos e hipotecas, juego que los niños patrios han practicado desde hace cincuenta años, generación tras generación.

Los fajos de billetes en la mano tensa, mientras los dados marcan el numero mágico que nos hace caer en la casilla de “Calle de Bravo Murillo” que nos apresuramos a comprar.
En diferentes rondas miramos con ansiedad la forma de completar el trío de calles con franja azulada, Glorieta de los Cuatro caminos y Avenida de Reina Victoria.
Es la hora de comprar casas, pequeñas y rojas, los otros jugadores caen en nuestras promociones y pagan de forma inmediata, mas dinero en la caja y mas calles y mas casas y.........
Algún niño desviado compra como a escondidas la Estación de Atocha, los echados a perder compran el Canal de Isabel II.
Pienso que con esas mañas se nos metió a todos el espíritu de acaparar, de llenar todo de casas y de vivir a crédito en un juego maldito cuyo final era tras largas tardes de lluvia, la ruina de todos los niños excepto de uno que amasa todos los billetes con una sonrisa maliciosa mientras los demás tras angustias y sinsabores, quedan fuera de la mesa ,la vida misma.
Hay algunos matices que hacen la realidad mas menguada, en el juego al pasar por la salida, te dan dinero, en la España de Montoro, te lo quitan ahora, al pasar por el solsticio de verano.
Tirar los dados es actividad gratuita, mientras que en la calle, toda acción esta gravada con un 21% de IVA.
Algo muy similar a la realidad es “la cárcel”, el niño que cae en esa casilla no puede ni tirar los dados aunque el reglamento del juego, literalmente reza:

“Mientras el jugador está en la cárcel, todavía puede comprar y vender propiedades y edificios, y cobrar los alquileres”.

La terrible conclusión del juego se enuncia también en el folleto que viene en la caja:

“Un jugador se declara en quiebra, y por lo tanto eliminado del juego, si no puede pagar lo que debe”.

El ganador es el jugador que quede después de que todos los demás se declaren en quiebra.

En los países avanzados debería prohibirse ese juego insano, que moldea el tierno cerebelo de los adolescentes, transformandolos en potenciales personajes como El Pocero, con sueños de ser el dueño de MARTINSA o de Sacyr-Vallehermoso o de ENDESA, así nos ha ido........
Debería el ministro Vert, incluir en su reforma educativa, la reintroducción de juegos como la peonza y la taba, las chapas y el taco, para volver a una España hacendosa y modesta, lejos los sueños de amasar propiedades y de ver con satisfacción, como nuestro prójimo se retira esquilmado mientras mira, nostálgico, los billetes sobados de otras tardes lluviosas.