Desengañado.

Ya me decía mi padre que no votara nunca, supongo que con su mejor intención como educador, llevado del amor paterno.
El conoció este sistema, se entusiasmó con la república y sufrió la guerra civil, con lo que estaba vacunado para la ronda de ahora.
El caso es que recuerdo yo que de niños, votábamos en la playa, tumbados en la arena ardiente de la playa, donde ir a la tarde.
De chocolatada a Bustiniaga, en barca a Lasao, tortilla de patata en la campa del mar, sin saberlo éramos niños democráticos.
La verdad es que me costó arrancarme cuando montaron esta estafa, pero en algún momento y ante la ruina de la Nación, me acerqué a la urna algunas veces, siempre pensando que era una gota sobre el océano, de la incultura, de los intereses, de los odios, bueno esto pienso yo.
Medito sobre la dirección de la Iglesia, institución longeva y estable, con sus triquiñuelas, pero que gobierna a los fieles desde hace dos mil años a través de los temporales de la historia.
Nunca me dicen que vote al nuevo Papa, ni tan siquiera al párroco de la iglesia del barrio, además tampoco tendría yo criterio para hacerlo.
De la misma manera, este sistema implantado en toda Europa al modo de los americanos, parece que no funciona muy bien y es caro y cansino.
Aquí en esta desdichada Andalucía, han elegido a esta mujerona que acabó la carrera de leyes en diez años, tiene cara de bruta, claro es que es bruta, que la cara es el espejo del alma.
Desde hace unas semanas hay muchas encuestas y los candidatos repiten de forma monótona la misma cantinela, como si fuéramos duros de mollera, como la mujerona de Andalucía.

Todos hablan del cambio, que ya empleaba la palabreja Felipe en los ochenta, vaya que si cambió, se caso con una rubia de bote llena de dijes dorados y se mudó a la Calle Velázquez, eso es de buen gusto.
El Mesías de los parias de la tierra, ha tomado aspecto de mandril de la casa de fieras del Retiro, dejándonos junto a otros como el, un Estado insoportable, un maquinón ineficiente e imposible de pagar.

Se supone que tras la oprobiosa, traerían la felicidad al pueblo, junto con la libertad y el bienestar generales......El caso es que solo veo gente malhumorada y protestona, todos “cabreados”.
Ya se ha visto, que los que sujetan la red de los impuestos y tasas, meten la mano y se llevan algunos peces, pero lo peor es como tiran la pesca, o la dejan pudrirse en forma de despilfarros múltiples y millones, digo bien millones de paniaguados que disfrutan de la soldada mientras afanan algo al “descuido”,
La corrupción existirá siempre, es consustancial a nuestra naturaleza, polvo eres y en polvo.....pero era patrimonio de los poderosos, pocos, ahora esto esta lleno de mindunguis a sueldo y trienios, que fuerzan los expedientes hasta llevarse su cóima, desalentador.
El caso es que después de mi ultimo voto, que acabó con la ganancia de Susana, ganancia pírrica por lo que se ve, he decidido no votar nunca mas, se me antoja la forma de que cambie de verdad el sistema, que no quisiera yo ver al de la coleta en mi vejez viviendo en Serrano con una pelirroja, coche blindado en la puerta y unos gorilas para cuidar de que nadie le insulte.
Esto puede denominarse como perdida de fe, en este estúpido sistema que dicen que es el menos malo...….. Como serán los demás.

Llevaba tiempo sin escribir, quizá por el estupor y el desaliento, pero ahora con nuevos bríos, me declaro al margen del sistema, en espera de que algún día, se nos gobierne con mas respeto y algo mas de inteligencia, cosa imposible para Díaz la mujerona, que por cierto también se tiñó de rubio, a imitación de la compañera de su líder espiritual.

Volcán en erupción.

He visto las imágenes del volcán Calbuco, antes de basalto y después de fuego, tras la erupción de estos días, es un volcán cerca de Chiloé, rodeado de otros volcanes hermanos, mas de quince, algunos de mas de tres mil metros, todos puntiagudos con su cresta blanca de nieve.
Pareciera que en los Andes, se revientan las costuras de la tierra, a lo largo de toda la costa del Pacifico, particularmente en el sur de Chile.

Nosotros de niños, hacíamos en la playa unos volcanes, algunas mañanas, con arena húmeda, de mas de un metro de alto y bien compactado de palmetazos de manos pequeñas.
Cocón hacia la cámara, desde la base, horada con delicadeza hasta llegar al centro, luego la ensancha para que quepan muchos palos de los arrastrados por las mareas y papel de periódico.
También Cocón, desde la punta del cono, introduce el mango delgado de una pala y taladra el volcán hasta la cámara, retirando con prudencia la arena que cayó en la perforación.
Cuando se prende se ciega un poco la boca con arena, para que la combustión sea pobre de oxigeno, al poco, la madera húmeda y los periódicos, desprenden una intensa humareda que sale por el cráter de nuestro flamante volcán.
Muchos paseantes de la orilla se detienen a ver el fenómeno, hace pocos años hice aquí uno para unos niños y causó gran expectación.
En los de mi infancia, después de un par de recargas de combustible, acababan pataleados, recuerdo aun la arena recalentada por el fuego, antes de la carrera hasta las olas del Cantábrico, siempre ordenadas.
El volcán Calbuco es de verdad, arroja una lava espesa, bolos grandes que caen con estrépito y ceniza, mucha ceniza que se eleva miles de metros y cubre campos y pueblos a cientos de kilómetros.
Nunca he visto un volcán en erupción, solo los de la playa, ficticios e infantiles.
Es cierto que vi el Estrómboli humeando, desde el estrecho de Messina, los apagados de Lanzarote, los ya desgastados de Olot, uno cerca de Quito y como no el Chimborazo, desde el avión.
En Atacama si vi muchos apagados, temerosos todos ellos, de mas de cinco mil metros, acechando el desierto, el mas majestuoso el Licancabur, igualito a los que hacíamos con Cocón pero grande, muy grande.
No sabemos que bajo nuestra casa, hay un caos violento de magma incandescente, gases a presiones inimaginables, todo ello pujando por encontrar una falla por donde escapar y venir a formar parte de nuestros campos y nuestras cordilleras.
A menudo nos espantamos de nuestros desvaríos de a diario y sus consecuencias, lo vemos en las noticias y provoca protestas y condenas, además de muchos comentarios, nimiedades frente a la rotundidad de un volcán.
El Calbuco, con su erupción, nos deja a todos mudos, es la fascinación de lo que nos sobrepasa, nada que opinar ni condenar, tampoco vale hacer leyes ni reglamentos.
Mientras, de día la columna de ceniza y a la noche el resplandor rojizo de lava que fluye, como una sangre de la tierra herida.
La fascinación por los volcanes me nació en aquella playa, volcanes de niño, con periódicos y palos en vez de magma.
Todavía con cada nueva erupción, contemplo las imágenes en silencio, embobado, pensando en nuestro mundo que creemos estable y seguro, siendo incierto y sujeto a la fortuna.

Pepe el practicante.

De pronto ha venido esta mañana a mi memoria, con su rostro y su presencia sonriente, Pepe el practicante ha vuelto a llamar al timbre a media mañana.
Practicante se llamaba al que ponía inyecciones, en mi infancia, no se yo de donde viene el nombre, que vine de practicar, aunque mas debería llamarse inyectador o inyectante, aunque esto son elucubraciones que no soy yo experto en semiología.
Los niños de mi época teníamos enfermedades ahora casi ignotas, eran estas, la hepatitis, escarlatina y varicela, paperas, además de bronquitis y pulmonías que las abuelas llamaban enfriamiento.
Al cabo de unos días en cama, con los recortables y los tebeos del “Capitán Trueno”, llamaban a Pepe el practicante.

Venia de la farmacia de abajo, a la vuelta de la esquina, en Serrano, yo solía verle en la rebotica cuando mi madre iba a por aspirinas o gotas para el oído, o mercromina.
Pepe también despachaba tras el mostrador y al verme me pellizcaba el rostro y exclamaba.....Que tal chaval!!!!!
El caso es que durante esos años de días iguales y casi olvidados, Pepe llamaba al timbre y se escuchaba la puerta, luego su voz varonil y de buen timbre, sus pasos, por fin su presencia.
Hombre fornido y muy moreno, de cara ancha y mediana estatura, vestido con traje y corbata y un maletín negro.
Se sienta en la cama y despliega las artes de su industria.
Un estuche de cantos redondos pequeño y cromado de donde saca la jeringuilla de cristal, con unas rallitas en negro.
Elige una aguja, dorada en el cuello y plata delgadísima y punzante en su final, la coloca en la tapa del estuche y derrama alcohol, luego lo enciende con  llama azulada.
Ya desinfectada la puya, la coloca en la jeringa y pincha en un frasquito con tapa de goma, cuidadosamente succiona el liquido translúcido y le da unos toquecitos con el dedo índice, mientras la aguja apunta al techo blanco de escayola con cornisa decorada de guirnaldas.
El niño que fui, entregado a la fatalidad, esta ya boca abajo y la abuela baja un poco el pantalón del pijama, tras lo que Pepe humedece con un algodón empapado la zona a perforar, un breve golpe con la mano y pincha con precisión, en el glúteo opuesto al de ayer, que es recomendable alternar.
La entrada del liquido es dolorosa, llanto de lágrimas que acompaña a la nueva pasada de algodón y subida del pijama, mientras Pepe sonriente de nuevo, alaba la valentía del chaval, recogiendo sus bártulos y desapareciendo por la puerta, con un sonido brusco que cierra el episodio.
El niño queda inmóvil, la almohada húmeda, consolado de haber sobrevivido al trance, en espera del nuevo rejón de mañana, que estas enfermedades son rebeldes y hay que ser cauto dice la abuela.
Pasados los años las jeringuillas son instrumento de mala reputación, que la gente se pincha sola y se meten disparates para huir de la monotonía y de la infelicidad.
Las hacen de plástico y al compartirlas, se pasan enfermedades malas que habitan en los humores del cuerpo.

No se si existe ahora la profesión, tampoco se si Pepe sigue en la rebotica sonriente, con el pelo ya cano, lastima de los miles de fallecidos por los pinchazos indebidos, lejos de la mano firme y bondadosa del practicante.

Perdonanos nuestras deudas…..

Veo con pesar las noticias, que repiten la imagen de Rato entrando al coche agarrado del cogote por un funcionario de la Agencia Tributaria.

Me apesadumbra la escena al pensar en la deuda publica que se incrementa cada instante, incluso mientras dormimos, lo que nos conducirá supongo inevitablemente a ser agarrados también por el pescuezo, aunque sin salir en las noticias.
El caso es que en las mismas noticias dicen sin rubor, que debemos un poco mas de un billón de euros, eso son muchos billetes, en pesetas seria una cifra de marear, en reales, como contaba mi abuelo José María, no habría cuartilla para apuntar los ceros de nuestra insensatez.
Me da que pensar el que cuando niño, en las innumerables misas del colegio de la calle Guadalquivir, decía el sacerdote que rezáramos como nuestro Padre nos enseña......los niños entonábamos el “Padre nuestro que estas en los cielos” y...........susurrábamos a renglón seguido....
 “Perdonanos nuestras deudas así como nosotros perdonamos a nuestros deudores.”
Aunque mantengo mi fe religiosa de forma arbitraria y personal, se que hace unos años, la Iglesia ha cambiado las palabras de la oración, rezándose ahora “perdonanos nuestras ofensas así como nosotros”...... es decir que yo puedo perdonar al que me llama mal nacido, pero la deuda es la deuda y si presto unas perras, no querría quedarme huérfano de capital mas intereses, que así va la vida desde que se inventó el dinero.
Mientras, Varufakis el ateniense, como es de la Iglesia ortodoxa, anda en los aviones rezando su oración en griego, que el sigue suplicando el perdón de la deuda, de ciudad en ciudad, aunque ya los europeos que son agnósticos pasan de Padre nuestro y quieren el dinero y los intereses, las ofensas se nos traen al fresco.
La Iglesia parece que viendo el cariz de las finanzas públicas, cambió el termino deuda por ofensas, para que los fieles no sean tentados de no pagar al banco la hipoteca, o al Corte Inglés el frigorífico a plazos en dos años.
La Iglesia se acomoda a los tiempos, por eso subsiste a través de la historia.
El caso es que en la piel de toro, a base de sueldos y mamandurrias, museos variados, subvenciones pintorescas, temporadas de opera, parlamentos múltiples, concejales de fiestas y de igualdad, viajes del INSERSO a Canarias, medicinas gratis, cambios de sexo y aborto por la cara...........nuestras deudas son equivalentes a un año entero de trabajo, sin gastar nada de nada.
Estaríamos día tras día ayunos de compras, solo un caldito a la mañana para nuestro sustento, sin viajes, sin gasolina, sin tele que gasta electricidad.....sin lavar la ropa que gasta agua, sin una caña en el bar de la esquina, solo el caldito y largas horas de meditación sobre los excesos de nuestro tiempo.

Nada nos importa que nos perdonen nuestras ofensas, pero si soñamos con que el Padre Eterno nos libere del funcionario que nos agarrará del pescuezo y nos dejará sin blanca, con regocijo del publico siempre demagogo, en espera de que les llegue a ellos la expiación de tanto despilfarro.