Mi graduación

Me da la risa al recordarlo, lo que indica que me importó un rábano y no tuvo influencia en mi personalidad ni me provocó trauma alguno.

He asistido a varias ceremonias de graduación de mis hijos, bachillerato, universidad e incluso un brillante MBA en una escuela de negocios, sonrisas aplausos y un traje tradicional con toga en todas ellas, las familias complacidas de ver a sus polluelos encaminarse a un futuro prometedor, tiempo de felicidad, pompa y circunstancias.

Contando catorce años tras unos ocho de colegio tedioso y hostil, madrugones de frío y tardes de deberes y siempre profesor particular de matemáticas, con los párpados semicerrados antes del baño y la cena, tediosa adolescencia, pues bien con esas catorce primaveras había ya aprobado sexto de bachillerato y me preparaba para la “revalida” lo que significaba el final de mi época escolar.

El ultimo día por cualquiera de aquellas chiquilladas fui expulsado de clase, hablar, revolver, reirse...todo era sancionable, estando en la puerta en el largo corredor parecido al de las prisiones, vi a contraluz la figura del Prefecto, el hermano Francisco, “El Paco” en el argot del colegio, que acostumbraba a pasar por la puerta de las clases abofeteando a los expulsados, tras lo que volvía a sus quehaceres docentes o espirituales.

La sangre se agolpo en mis mejillas y tras lustros de tortas y reglazos, eche a correr hasta alcanzar las escaleras, bajar al patio y eludiendo la entrada principal saltar la gran puerta metálica, escapando Calle Guadalquivir abajo hasta que ya en la esquina de Serrano aminore la marcha sofocado, siempre fui fui un niño flaco y ágil.

Al día siguiente hice el examen de estado y nunca mas volví al colegio hasta pasados muchos años.

 Aunque parezca contradictorio guardo un buen recuerdo de mi educacion y alguna vez he vuelto a sus clases y patios con nostalgia.

Así pues mi graduación no se parece mucho a las de las actuales generaciones, fue solitaria, sin aclamaciones y a paso rápido, unicamente el  sofoco recuerda a las presentes ceremonias.

Son solo las costumbres que van cambiando, quizá mañana u otro día de este febrero que acaba, describa mi graduación como arquitecto.....fue parecida.

Tejero mátalos.

Hoy es un día de rememoración de aquel 23 de febrero del 81, ademas he estado tomando un café junto a Las Cortes, en la Carrera de San Jeronimo.

Estuve aquella jornada a partir de las ocho de la tarde, brujuleando por Madrid en moto, lo que me permitió pasar un par de veces por Neptuno y mirar el panorama de la policía nacional rodeando el Congreso con los civiles ya dentro.

Adelanté un par de autobuses con militares por la Castellana, no recuerdo si eran los del comandante Pardo Zancada que fue al Congreso ya iniciado el jaleo.

En una emisora de radio que existía en Ayala esquina Claudio Coello, se estaciono un jeep con policía militar, con sus cascos blancos.....yo no era consciente de la trascendencia del suceso solo participaba de lo extraordinario e inusual de la situación.

Inquietud no sentí en ningún momento, la ciudad a las diez de la noche se quedo desierta, acudí a la cita previa con un amigo con el que iba a planear un viaje .

Cenamos solos en un figón, los camareros estaban recelosos, éramos los dos únicos comensales.

Tras la cena, copa y mas vueltas en moto por Madrid, El Palace muy iluminado y con mucha gente a la puerta, siendo ya imposible acercarse a curiosear por los alrededores.

Ya muy tarde, hacia las cuatro y en vista del frío, se circulaba sin casco, decidí encaminarme a casa en el barrio de los Austrias, al cruzar Cibeles vi algo que fue la imagen de la noche que quedo en mi memoria, un grupo de mas de cien personas, jóvenes en su mayoría, con una grandísima bandera española bajaban Alcala por la acera del Banco de España, gritando a coro “Tejero mátalos”.

Para cuando paré acercandome a ver de que iba aquello ya circulaban por Recoletos camino de Neptuno con el contundente soniquete, pronto unos coches de policía les cortaron el paso y se entabló un dialogo muy típico en el que uno de los policías resulto ser del pueblo de uno de los manifestantes y se rebajó la tensión.

Nunca supe quien era aquella gente, nunca leí nada sobre ellos y supongo que pocas personas presenciaron lo que narro ahora.

En la cama pensé que había presenciado uno de esos momentos como de Los Episodios Nacionales, este pueblo es muy de revueltas y cuartelazos, todo me pareció habitual y me dormí, cansado.

Eramos pocos y parió la abuela.

Es una frase ilustrativa y graciosa, el sentido del humor y las tribulaciones deben siempre ir unidos, es la única forma de conservar la salud mental y creo que también la física, por aquello de las enfermedades psicosomáticas.

Hace días meditaba sobre lo ocurrido en Egipto, era solo el principio y Túnez había ya colapsado, hubiera apostado por la permanencia de Mubarak y..... hubiera perdido.

Menos me encaja lo que ocurre en Bahrein, pais de vacaciones para todos los habitantes del Golfo Pérsico y también de India, el Torremolinos del Golfo,  con una monarquía estable, tanto o mas que la de Arabia Saudita o los Emiratos Arabes.

Hoy Bernie Eccleston ha anunciado la suspensión de la carrera de formula uno, sin mayor importancia pero, recordando el circuito con el puerto y los megayates y las lucecitas de colores del extraño hotel, pues no me cuadra, no es un pais con hambre, es Torremolinos como decia.

En Marruecos no ha habido mucho jaleo todavía, pero quien este detrás de todo esto lo conseguirá pronto.

El Libia parece que hoy ametrallan con aviones a los manifestantes, salvajada propia de ese zombie disfrazado de opereta llamado Gaddafi, personaje al que todos los políticos. han rendido pleitesía.

Seguro que ZP no esta tras estos acontecimientos, la pobre criatura o el criaturo....pero si nos atribula con su puerilidad desde hace años, todo estaba ya muy mal pero lo que esta ocurriendo en el norte de Africa es muy grave e imprevisibles las consecuencias que tendrán para nuestra vida diaria, ya adivino facilmente subida de precios e inmigración descontrolada.

Así pues a lo dicho, éramos pocos y parió la abuela.

Alarma!!!!!

Todos los días escucho en radio y televisión e incluso leo en Internet que estamos en “Estado de Alarma”, los colores son diferentes, alarma amarilla roja, verde o morada, cuando llueve por que llueve, a veces viento, en verano calor, en ocasiones por contaminación, también bajas temperaturas provocan que nuestros queridos funcionarios nos alarmen con un variado color, que decir de la alarma por incendio, gripe A, vacas locas y ya la sempiterna del “cambio climático”….

Estoy harto de que cada mañana me digan que hay algo alarmante cuando lo único alarmante es esta estúpida concepción de la cosa publica.

Señores, desde niño iba al colegio con frío, nieve, calor e incluso los maravillosos días de mayo bajo las acacias retoñando.

Me bañaba con olas gigantes en el Cantábrico y hacíamos hogueras chispeantes para cocinar en el monte chocolate en el que mojar pan con mantequilla.

He tenido gripes monstruosas, varicela paperas escarlatina y mocos durante meses por constipados permanentes.

Nevadas nocturnas en carreteras remotas sin teléfono móvil ni manta, las quitanieves no existían.

Dejen por favor de de molestar con su absurda idea de que somos un rebaño al que ordeñan y pastorean, no necesito cuando voy en moto leer cada quince kilómetros que se mataron siete el fin de semana pasado, ni necesito cuando llueve ver un luminoso que dice “con lluvia modere su velocidad” o cuando hay niebla el mismo odioso rotulo luminoso que dice “niebla” hasta que ya el siguiente cartel ni se ve por la niebla, pero creen que somos idiotas?.

Mas bien es que ellos son idiotas, me inclino a pensar.

Solo les agradeceré que a diario y como única advertencia, difundan un aviso que rece.

ALARMA LA ADMINISTRACION EXISTE.

Solo eso por favor, de lo demás ya me cuido yo.

El Presidente.

Se puede ser de León, o al menos recriarse allí y llegar a ser premio Nóbel de medicina o incluso de biología, también se puede ser un pobre hombre que deviene en “delegado de clase” con catorce años, meterse en las juventudes del PSOE, a partir de ahí  tardes frías de domingo en la sede provincial, cervezas en el barrio húmedo con el rojerio del Reino y en unos años con una carrera de derecho, hacerse diputado en el parlamento por varios lustros.

En una coyuntura de vacío de poder el inútil que nunca se metió con nadie, pero que tiene sus amigos después de tantos años, siente la llamada de la ambición y ve con sorpresa, que puede hacerse secretario general de esa banda de manejo del presupuesto y los hados, con la ayuda de unas bombas que liquidan a cientos de españoles (gran misterio) le conducen a ser Presidente de Gobierno.

Que drama, en manos de un delegado de clase un país cuyo 60% del PIB se maneja desde La Moncloa.

A partir de ahí todo lo que ha ocurrido era previsible, se rodea de incompetentes como el, hasta que ya los incompetentes de segundo nivel escapan….(Solbes, Sevilla,Caldera) incluso la Vice Vogue sale de la banda y el inepto se queda rodeado de Pajín Aido Salgado incluso Trini.

Esto ya es el acabose, no hay futuro y ellos lo saben, un año mas de sueldo y un retiro digno, mientras España agoniza, afortunadamente es una tierra antigua y lo hizo ya muchas veces en manos de diferentes chusmas, incluido Fernando VII el “Rey felón”.

Que es una ruina mas para España, como dicen en Venezuela que es “una raya mas para un tigre”.

Así pues a esperar, “todo pasa y nada queda, pero lo nuestro es pasar”, pasara el incompetente como tantos personajillos que se encumbraron y cayeron, pero no será el Conde Duque ni Antonio Pérez ni tan siquiera Godoy, será solo Zapatero, el delegado de segundo de BUP, hay españoles que ojo tenéis para gobernaros…..que pueblo tan maravilloso y tan dramático.

Paraiso fiscal.

Cuando niño recuerdo una juguetería en Madrid, llamada “El paraíso de los niños”, todavía existe en la Calle del Arenal “El paraíso del jamón” y supongo que habrá muchos mas símiles que sugieran la excelencia y la felicidad mediante la palabra paraíso, por lo que no entiendo el carácter peyorativo que tienen los “paraísos fiscales”.

Seria bonito que en el frontis del Ministerio de Hacienda el letrero dijera "El Paraiso del Contribuyente".

Nuestros amados próceres reconocen así que vivimos en un permanente purgatorio fiscal, cuando no las mas de las veces en un infierno fiscal.

Infierno no solo por la elevada imposición, sino por lo prolijo y desmenuzado de las tasas e impuestos que como nube de mosquitos nos picotean la bolsa y nos abruman con los cambios de normativa, produciendo la infelicidad y la frustración en los años de ganancias y mas en los de perdidas cuando las picaduras son mas dolorosas.

Cuatro declaraciones anuales de IVA IRPF y retenciones, transmisiones patrimoniales, declaración de renta, IBI, circulación de vehículos, basuras, plusvalías, patrimonio….no sigo por no ser experto pero hay decenas.

Tampoco parece muy sensato que quien mas gana paga mas, lo seria quien mas consume paga mas, parece como un castigo al esfuerzo y a la diligencia.

Yo querría vivir en un “paraíso fiscal” donde le daría al Estado un 30% de mis ganancias y punto, ni un euro mas y que se apañe con lo que hay, que derrochan de manera inmisericorde.

Así pues espero que en el futuro todo se simplifique y no haya que rellenar y pagar tantos papelitos,el dinero negro desaparecerá, será todo del mismo color, además es una expresión racista e inconveniente, de todas formas no descarto algún día irme a uno de esos paraísos, es una aspiración humana el hacerlo.    

Hacer un blog.

Esto es absurdo, hace años que oigo hablar de los blogs y de los Twitter, pero que razón hay para que un bachiller, graduado en arquitectura tras ocho años de estudios, dibujo fisica álgebra y trigonometria , resistencia de materiales y termodinamica ….después de treinta y cinco años trabajando, hablando ingles, haciendo proyectos para gente de toda Europa, devenga en escribir un “blog”.

Además la palabra es estúpida y nueva, toda la vida se han escrito diarios, o incluso confesiones, también memorias, hace un par de años leí las de Chateaubriand, “Memorias de ultratumba” no me gustaron.

A quien le interesa la singladura de un barco varado, a quien las vivencias de un encarcelado, esto nos ocurrió a todos en mayor o menor medida, hemos encallado.

La estupidez y la inepcia de nuestro “gran timonel” y su tripulación, nos trajeron hasta estos bajos en que nos atascamos, también los pasajeros colaboramos en este naufragio, con nuestra pasividad y entrega a la fatalidad.

Cervantes al menos cuando fue a la cárcel unos años escribió El Quijote, ahora no damos sino para un blog, maldito blog.

Esta época pasara a la historia de la hilaridad, tenemos teléfonos inteligentes a los que nadie llama, ordenadores maravillosos que no encendemos por no saber que hacer con ellos, autopistas y trenes rápidos para no tener que ir a ningun sitio, bueno esto va quedando algo descorazonador.

Lo primero es hacer lo posible para salir de la cárcel, la prisión de la demagogia y la ineptitud de los que mandan, lo segundo ponerse en marcha y hacer algo, aunque sea inútil como un blog, o un dibujo al atardecer, o una poesía después del desayuno.

Manteniendo en orden el espíritu, siempre habrá una chance para el nuevo tiempo que vendrá, pero mientras tanto, quien pudiera escribir un nuevo Quijote en vez de un blog, que miseria.

La cueva de Menga.

Este lugar pertenece a mi memoria desde niño cuando espiaba los libros de historia de España, obra dirigida por D. Ramón Menéndez Pelayo, tomo primero, la prehistoria.

 Lleno de piedras de silex, dólmenes y pinturas esquemáticas en los abrigos de las sierras Ibéricas.

 Recuerdo la foto blanquinegra del monumento megalítico, la cueva de Menga, con un campesino posando, para sin duda darle escala a la imagen, Visitándola ayer me emocione y pensé en los seres que hace casi seis mil años la construyeron y la emplearon para sus rituales y sortilegios.

Mirando la vega de Antequera trataba de imaginarme hasta donde se extendieron sus cacerías, hasta donde sus cultivos, cuantos pequeños núcleos de población estarían vinculados a esta colosal y misteriosa construcción.

Conocieron el Mar Mediterráneo, solo a unas decenas de kilómetros? Conocieron el Torcal, montaña arriba?.

Ellos nunca supieron que eran andaluces, ni tan siquiera que eran españoles. Nunca imaginaron como o que era el mundo, muchas vegas de Antequera seguidas?.

 Y el cielo, las estrellas y el sol, cuantos misterios que les conducirían a lo mas profundo del dolmen a meditar y discutir sobre sus sueños, sus conjeturas.

Creo que nunca se utilizo el monumento como enterramiento, no hay referencia de restos humanos, la construcción mas sugiere un a modo de templo o lugar para la espiritualidad, separados de la cruda naturaleza, el viento el frió la inmensidad de las noches oscuras.

Que vértigo pensar en el total desconocimiento de aquella gente, solo intuición y experiencia, sin conceptos abstractos en su lenguaje, sin idea de biología física o astronomía, sin una concepción del mundo como la que ahora tiene cualquier hombre de nuestro tiempo, el mundo fue para ellos la vega de Antequera, con la Penibética al sur, pero sin Antequera y sin sur.

Ahora, en  medio de este lío, su pequeña catedral es un esquife varado entre gasolineras, un polígono industrial, bloques de viviendas y una pizzería como no llamada “Cueva de Menga”.

También la Junta de Andalucía colabora a la fealdad con un paralizado edificio destinado a museo de la prehistoria, que al menos habrá producido alguna suculenta comisión para algún descendiente de los primitivos habitantes.

Así pues, tras tantos años de tenerla en mi imaginario ayer conocí y por unos momentos, compartí mi pensamiento con aquellos desconocidos y misteriosos constructores, los primeros de Europa, precursores de la “burbuja inmobiliaria”, se nos veía venir..…….