OMNIA SOL TEMPERAT.

LA MEJOR VERSION; POR FISHER DIESKAU

(No hubo manera de ponerla como icono)

http://www.youtube.com/watch?v=HmiGc0uY5xo&feature=fvst

Alguien muy cercano,  me escribió un mail celebrando la introducción de una película en el texto, es gran novedad, las cosas magicas de nuestro tiempo.

Que no hubieran hecho Garcilaso o Quevedo en estos días.

He estado rebuscando un fragmento del “Cármina Burana” que me extasió desde joven por varias razones, la principal creo la linea melódica y el dionisíaco texto.

Obra de los años treinta compuesta por Orff, sobre unos textos extraños escritos por monjes austriacos en el siglo XII, contradice la idea que nos inculcaron de una edad media tenebrosa y oscura.

De la lectura de los versos  se desprende que los monjes eran libertinos y alegres, el botellón de ahora es una fiesta de parvulos frente a las bacanales de los jóvenes bávaros de entonces.

Los textos están escritos en latín, idioma universal en Europa que permitía la comunicación de la gente educada desde Suecia hasta Gibraltar, parecido a lo que estamos montando ahora en España, menos mal que el inglés se va a convertir en el idioma comun, aunque es tan insípido frente al sonoro y lógico latín.......

La canción habla de la primavera y de la esperanza, también de la renovación y el amor, cosas eternas y actuales, podría ser una letra de Dylan, como “These times they are a-changing”.

Omnia sol temperat               

Todo lo suaviza el sol

purus et subtilis,

puro y sutil;

nova mundo reserat

al mundo se abre

facies Aprilis,

la nueva cara de abril,

ad Amorem properat

hacia el amor se apresuran

animus herilis,

los nobles sentimientos,

et iocundis imperat

  y a los felices los manda

deus puerilis.

el dios infantil.

Rerum tanta novitas

Tantas cosas nuevas

in solemni vere

en la solemne primavera,

et veris auctoritas

y la autoridad primaveral,

iubet nos gaudere,

nos mandan gozar;

vias prebet solitas,

nos ofrecen los medios habituales;

et in tuo vere

y en tu primavera

fides est et probitas

es justo y honrado

tuum retinere.

conservar lo tuyo.

Ama me fideliter!

Ámame fielmente!

fidem meam nota:

observa la total fidelidad:

de corde totaliter

de mi corazón

et ex mente tota

y de todo mi pensamiento.

sum presentialiter.

Es como si estuviera presente.

absens in remota,

aunque me encuentre muy lejos,

quisquis amat taliter,

aquél que ama de tal manera,

volvitur in rota.
  está girando en la rueda.

  

Les Gymnopédies.

La música es de las artes, la mas misteriosa, no tiene existencia material como la escultura o mas aun la arquitectura, pero es la que mas conmueve a pesar de su abstraccion.

No existe, se recrea en cada interpretación o ahora en cada reproducción, con gran disgusto de la chusma de la SGAE.
Debe ser tan antigua como nosotros, es natural emitir sonidos y modularlos con diferentes tonos, quien no canturrea o silba inconscientemente.

Ahora ay que pinchar la ventana de encima y escuchar con atención, es una música singular, sencilla y compleja a la vez, escrita por un hombre absurdo y atrabiliario, Erik Satie.

La ideó en 1.888 que es un año chulo, con apenas veinte años, su nombre Gymnopédie numero uno, en referencia a una ceremonia antigua allá en Esparta, en la que los guerreros bailaban desnudos para mostrar su agilidad y belleza.

Satie tuvo  predilección por ese tiempo histórico de la Grecia arcaica y tituló muchas obras con nombres incomprensibles como este de Les Gymnopédies (son tres).

Un hombre huérfano de madre desde crío, expulsado del conservatorio de París. Siempre en la miseria, ser miserable en París es ser doblemente miserable.

En el pequeño cuarto donde vivió sus últimos veinte años aparecieron entre el polvo decenas de paraguas, cajas de puros con mas de cuatro mil cartulinas con notas y poemas, “cuanto mas conozco a los hombres, mas amo a los perros” decía una de ellas, hombre decepcionado.

Vida de pianista de cabaret por horas, alcohol y desorden, solo tuvo un amor breve, las mujeres no quieren a los artistas pobres.
El resto soledad y meditación, se autodefinía como “fonometrógrafo” aunque fue un maravilloso compositor, con mala suerte.

Seres humanos con vidas durísimas que nos dejaron joyas espirituales, fuera de movimientos a la moda o de escuela alguna, alejados del comercio, obsesivos siguiendo su búsqueda personal de una obra delirante y extraña, Gaudí, van Gohg, Satie. 

Gracias por vuestras obras, gracias por las Gymnopédies Erik.

Mi profesor.

Mi profesor de urbanismo en la Escuela de Arquitectura, allá por los ya lejanos setenta, decía que la sociedad urbana se caracterizaba por 
"la transitoriedad, la superficialidad y el anonimato”.

Madrid entonces era una ciudad de tres millones de superficiales, ahora es una conurbación camino de los seis millones de anónimos y transitorios.

Me impactó la frase y la rememoro ante las cosas que presencio, es cierto que el ser urbano ha ganado en libertad personal al ser anónimo, lejos de parientes y vecinos campa a sus anchas, sabiendo que sus actos no serán conocidos ni criticados al ser completamente desconocido. 

También es cierto que nos hemos vuelto superficiales y algo cínicos y bueno, transitoria es la vida en si, eso es algo consustancial a todos los seres vivos.
Confirmo que mi profesor estaba en lo cierto.

Como derivada de estos pensamientos, meditaba hace un par de días que la captura y muerte de Bin Laden, en el siglo XI hubiera dado que hablar durante años en los fuegos de las cocinas, la noticia recorrería lentamente la geografía e incluso en algún momento hubiera surgido un cantar de gesta al modo de un moderno Amadís de Gaula.

Por el contrario ahora, en apenas una semana ha entrado en escena un tal Dominique Strauss Kahn, quien con su ataque a la camarera ha eclipsado al jihadista y occidente centra su atención, en el que hubiera podido ser antaño, un Casanova legendario, aunque mas bien lo veo como un nuevo Marques de Sade trufado de financiero.

Tampoco Dominique durará mucho, el personaje de ahora es Schwarzenegger y su niño oculto, en forma de pequeño terminator.
Dominique apenas desviará nuestra mirada cuando lo juzguen, para entonces ya no será nadie, pobre.

Lo "transitorio superficial y anonimo"....... Que poético resulta el concepto, como el fuego en el hogar de una chimenea,  la actualidad de la sociedad urbana llamea con lenguas de fuego, tan efímeras y fugaces. 

Se enlaza ahora la acertada metafora de Jorge Manrrique. 

Nuestras vidas son los ríos       

que van a dar en la mar,

que es el morir;

allí van los señoríos

derechos a se acabar

y consumir.

Fuego y agua, asi de impulsivos y banales somos, eso no lo dijo mi profesor de urbanismo. 


PD. Pasada una semana, quien nos hizo olvidar todo fueron LOS PEPINOS DE LA MUERTE......Continuará.          

Los Indignados.

Los Indignados de la Puerta del Sol, son en realidad mas pacientes que el Santo Job, yo estaba ya indignado cuando el rojerío culpó al anterior gobierno del hundimiento del Prestige, o cuando la campaña de no a la guerra, solo de aquella no de las dos en las que participamos ahora.

Me indigna desde hace años que el pueblo donde vivo tenga veintiún concejales y mas de quinientos empleados, mientras no paga la factura eléctrica ni la seguridad social, se me olvidan los cien millones de euros de deuda financiera y la deuda a proveedores, quebrados en su mayoria.

Me indigna que la Junta de Andalucía tenga su decreto de accesibilidad particular, como si los cojos asturianos fueran diferentes a los madrileños, me indigna pues que diecisiete pequeñas taifas con sus parlamentos y sus ministrillos legislen sin parar, cosas estúpidas que nos complican la vida, ademas de encarecerla.

Me indigna que el estado lleve cuatro años gastando mucho mas de lo que ingresa, no en inversiones, sino en gasto corriente, lo que es suicida y nos ha llevado a este marasmo.

Los Indignados de la Puerta del Sol han descubierto la pólvora y no van a por los causantes de este desatino, por el contrario ponen una pancarta que reza “Esperanza te odiamos”.

Me huele a rojerío, ademas han formado comisiones, otra administración!!!!, están locos.

No querían caldo? pues ahora dos tazas, este juego es de papeleta cada cuatro años y ahora toca papeleta y no tirar el tablero por lo alto, habéis perdido por vuestra ingenuidad y estulticia, os asustaron las bombas de Atocha y como los rebaños corristeis despavoridos en brazos de estos que destrozaron España.

Como le dijeron a Boabdil al perder Granada, “llora como mujer lo que no has sabido defender como hombre”, tenéis otra opción, emigrar, pero cuidado por ahí fuera se trabaja duro y no hay bajas por depresión ni cuarenta días de vacaciones.....también podéis jugar al bonoloto. 

Suerte indignados, aunque mas creo que sois indignos.

Benamahoma.

Tras un cruce de mails en los últimos días, quedamos donde siempre a la hora de costumbre a tomar café, solo aparece Sergio con lo que hoy no hay discusiones, le sugiero Benamahoma para comer, nos ponemos en marcha camino de San Martín del Tesorillo, extraño Santo para un pueblo en un valle lleno de naranjos por el que discurre el Guadiaro con sus todavía abundantes aguas.

Camino de Jimena hay muchos ciclistas bien vestidos con sus cascos y maillots de colores, parece Europa, las bicicletas son todas buenas......nivel de vida.

Por el valle del Hozgarganta los alcornoques, los quejigos y acebuches, alisios y madroños...es indescriptible la variedad de verdes frescos, de hojas nuevas, esto si son “brotes verdes” no la “M” de la ministra Salgado.

Paro a fumar a lo que Sergio accede aunque el no lo hace, desde el puente de piedra en lo alto, se ve el río de través con charcas grandes, hubo tormentas hace poco.

Alguna moto solitaria nos da luces y se aleja dejando su rastro de sonido durante rato entre los montes y barrancas.

No paramos esta vez en la venta de Puerto Galiz y en el cruce tomamos hacia Ubrique, el pueblo de Jesulín.

La carretera es algo mejor aunque siguen las curvas, una tras otra derecha izquierda derecha, agotador y tenso pues nunca se sabe si aparecerá un coche o peor, el temido camión.

Una vaca retinta en medio me paraliza, no me decido a pasar, mira que si se asusta y se arranca, me iré al suelo!!!...por fin en un momento de arrojo un acelerón y a seguir, hay mas vacas pero por suerte pastan en los arcenes, se han escapado del cercado, suele pasar.

En Ubrique no caben los coches, es increíble cuantos hay en los pueblos, hace años solo tenia el notario o algún acendado.

Otra vez nivel de vida aunque puede que estén la mayoría sin pagar.

Benamahoma queda ya cerca subiendo a una sierra agreste, el pueblo se ve bonito a media ladera, blanco y ordenado.

Tasca sombría, después de tanta luz y calor, montado de lomo, revuelto de tagarninas y demasiada cerveza, tres cada uno.

Camino de Grazalema parece que las motos vuelan hacia el cielo subiendo por curvas rápidas entre dos sierras calizas, puede que sea efecto de la cerveza.

Dicen que es donde mas llueve de España, es villa serrana de quesos mantas y matanzas, la arquitectura como se espera en Andalucía, simple y uniforme, nada de frivolidades.

Con el día a cuestas, demasiadas curvas y baches, queda un trecho hasta Ronda, ahora por bosques malagueños, por fin un café cerca del tajo, a la sombra, agua, mucha agua y cuesta abajo hasta la costa, muchos coches y muchas motos haciendo el cafre, da miedo verlos tumbar....juventud divino tesoro, aunque algunos no llegan a viejos.

En San Pedro de Acántara se acaba la magia, todo es vulgar y hay semáforos, mejor ir por la autopista a casa, adiós Sergio nos hablamos. 

EL ARTE.

Hablamos del Arte con MAYÚSCULAS, no del arte culinario donde resulta que uno que hace una  tortilla de patatas sabrosa, pretende compararse a Praxiteles o a Fídias, o también cuando el que peina a Isabel Preysler se expresa en términos como de quien viene de componer la misa en si menor de J. Sebastian Bach.

Ahora la superchería abunda y cualquiera se autodenomina artista, léase fotógrafos, cocineros, modistas y también pintores de manchas y rayajos incluso compositores de ruidos y escultores de amalgamas.

Al cabo de los años, las épocas de la historia dejan recuerdos de los seres excelsos, hacen obras que prevalecen sobre quienes las pagaron, Velázquez será mas recordado que Felipe IV, quien tuvo mas poder pero menos sensibilidad, no dejó sino hechos pero ninguna obra.

Mozart trabajó para arzobispos, electores y príncipes que nadie recuerda ya, sus sinfonías sonatas y conciertos se interpretan a diario en todo el mundo civilizado.

La obra personal llena de inteligencia, técnica y pasión, cultura y oficio, eso es el Arte, algo que trasciende y es apreciado y disfrutado a lo largo del tiempo, sea un ciervo de Altamira o un bronce de Benllure, también "Saturday Night Fever" de los Bee Gees, que evocador.................

Es misterioso como alguien como el de Nacha Pop,  Antonio Vega, congrega la emoción de unos años creativos e imagina “ La chica de ayer”, el arte en estado natural, un texto sincero y limpio con una música simple y original.....

Un día cualquiera no sabes qué hora es, 

te acuestas a mi lado sin saber por qué. 

Las calles mojadas te han visto crecer 

y con tu corazón estás llorando otra vez. 

Me asomo a la ventana, eres la chica de ayer 

jugando con las flores en mi jardín. 

Demasiado tarde para comprender, 

chica, vete a tu casa, no podemos jugar..................

El Arte es imprevisible, pero se produce habitualmente sin lanzamiento comercial, sin divismo, con modestia, sobre todo con naturalidad y ausencia de mixtificacion.

Bálsamo de almas solitarias y alimento para los seres insatisfechos con el “estado del bienestar”.

La conexión con la caudalosa vida de todos los tiempos, viva el ARTE.

Las campanadas.

Es un pequeño pueblo en el alto Ampurdán, han dado los cuartos y a continuación las doce campanadas de la media noche, la campana es mala y debe tener fisuras en su bronce centenario, es un sonido de pueblo humilde.

Mientras leo en la “red” las noticias de Bin Laden, los jaleos de la candidatura de Bildu, las matanzas en Siria, las otras matanzas de Libia, los crímenes de “violencia de genero”, que  nombre tan estúpido, era mejor crímenes pasionales.

Es un bombardeo de cosas que realmente no son parte de mi vida, los Ferraris no van bien, Mouriño sancionado, Rubalcaba con su sonrisa maléfica, Nadal ganó y Severiano se murió, el pobre.

Vivimos enajenados con informaciones que no nos importan, solo nos confunden y nos inquietan,  es la hiperinflación de la actualidad y la excitación externa.

Quizá hace cien años en estas mismas recónditas calles el rumor era la pulmonía de la Montse o la compra del prado del Sergi por el Jordi que ganó dinero en Tarrasa con los paños y vino en coche con la Cárme vestida a la moda y fumando.

Nuestras vidas son limitadas en el tiempo y en las acciones, somos náufragos de un océano de acontecimientos irrelevantes que nos confunden y nos aíslan en un mundo global en el que transitamos aislados y solitarios, sin una vida de comunidad.

Estas doce campanadas me hacen recordar a las generaciones de agricultores que vivieron aquí, preocupados por la salud de la oveja parturienta, o la tormenta de mayo que quebrará la mies, o el nacimiento del nieto que vino de cabeza y salió por los buenos oficios de la comadrona.

Somos felices ahora? nos importa lo que leemos a diario incluido que Jaguar fabricara su primer deportivo híbrido o que David Beckham tuvo un accidente de trafico en Los Angeles?.

Las doce campanadas con sonido de lata me parecen mejor información y me infunden paz.

Recuerdo ahora a Fray Luis de Leon.

¡Qué descansada vida

la del que huye de el mundanal ruido

y sigue la escondida

senda por donde han ido

los pocos sabios que en el mundo han sido!       

Lo encontraron.

La verdad es que que la noticia fué una sorpresa pues ya nadie hablaba de el, aunque ahora pasados casi dos días me importa un rábano, un perturbado menos en el mundo.

Pasará a la historia por estrellar aviones de pasajeros contra edificios, que con la estructura metálica derretida se acaban cayendo, gran novedad en la forma de como descargar el odio al prójimo haciendo algo nunca visto por su brutalidad.

Su aspecto personal me pareció siempre repugnante, con un rostro libidinoso y una sonrisa cínica y poco franca.

No entendí nunca su manía de filmarse con metralletas, con su túnica inmaculada y su barbita larga de chivo.

Ha estado escondido muchos años, en esa pocilga de Pakistan, con tres de sus mujeres pues ha debido ser muy rijoso.

Entiendo que no le gustara lo occidental, pero sus métodos han sido siempre crueles, bombas y asesinatos a mansalva, habiendo formas de predicar y convencer mas humanas.

Nos ha hecho a todos tener muy mal concepto del Islamismo, identificandolo con odio y agresividad, para varias generaciones.

Cuando consiguió que Afganistán se gobernara a su manera, atizaban a las mujeres como a las cabras, las niñas ni aprender a leer y dinamitaron me acuerdo, una bonita escultura muy grande de Buda, el gran profeta de la paz, a ellos no les gustan las imágenes, quien quiere vivir en un sitio así Osama, pero de que ibas.

Su ascenso después de todo se basó en su fortuna personal heredada de su padre, ya podía haberla dedicado a la investigación o a la caridad.

Pobre desgraciado, muerto como un perro y recordado para siempre como un Charles Manson de la península Arábiga.

Por eso me importa poco y despues de  estas letras no pensaré en el ni para una pequeña oración por su alma emponzoñada, bueno puede que una muy pequeña.

Lo unico gracioso de la historia es el nombre de los billetes de quinientos euros, llevarán su nombre varios lustros y los niños no sabrán por que, ni quien fue Bin Laden.