Valeriano y Valeriana.

Tenemos un ministro de trabajo llamado Valeriano Gomez Sánchez.

Siendo yo hombre calmado y curtido por las tormentas de la vida, reconozco que he pasado el día con un nudo en el estomago y voy a tener que tomar una “Valeriana” para conciliar el sueño.

Para los no informados la “Valeriana” no es la madre del Valeriano que nos ocupa, sino una antiquísima hierba medicinal que se expende en pastillitas de color verdoso, con efecto relajante sobre el sistema nervioso.  
Nuestro Valeriano es oriundo de Arrollo del Ojanco (Jaén), de donde nunca debió salir con tanta aceituna por recoger, tiene un bigotillo hitleriano por esas extrañas contradicciones del rojerío, que desde la caída del muro no sabe si reconvertirse al cambio climático, o a la plutocracia iberoamericana, o también al movimiento de locos por la moda juvenil,  que mas les da.

Valeriano ha trabajado en la UGT y en el Ministerio de Trabajo, actividades útiles y productivas y de gran riesgo, propias de emprendedores y visionarios.

El jeta sale hoy diciendo que no pasa nada si llegamos a los cinco millones de parados, ademas de que el 80% de los despidos los ha amparado la ley 45/2002 (véase la fecha)  aprobada siendo ministro Rajoy.......motivo de los nervios de mi estomago mas que justificado, pues me hiere que me llamen lerdo.

En mi derecho de replica y desquite, yo digo que Valeriano es un torda, menguado, mico mameluco y mandilón ademas de Hideputa, voy notando la relajación de mis nervios.

Así pues esto nos trajo el día, 213.500 parados mas en el trimestre, solo de pensar en los últimos pobres quinientos me da un ataque, pero Valeriano mantiene la calma e impasible y sin mover apenas el bigote hitleriano, suelta esas lindezas que convulsionan el sistema nervioso de los parados, de los activos, de los jubilados de los lactantes e incluso de los muertos, definitivamente parados.

Quizá Valeriano es un accionista secreto de las “Valerianas&Ojanco-limited” por lo que hace ese tipo de afirmaciones, que aumentan vertiginosamente el consumo de tan benéficas pastillitas a lo largo y ancho de la península.

¡¡¡¡¡ Ay Valeriano !!!!!  lo que se han perdido las aceitunas de tu pueblo, tardes campestres junto a tu santa madre aumentando el PIB de mi querida España.  

El cuco.

Hoy he visto un cuco, los British dicen cucú que reproduce mejor el sonido, se llama creo onomatopeya en términos gramaticales.

Es un pájaro infrecuente y ladino, con un canto característico que los suizos aprovecharon para vender millones de relojes, con una casita de la que salía el pájaro a los cuartos y medias haciendo cucú, cucú, cucú y así hasta la saciedad.

Desde mi punto de vista es un pajarraco inmoral que busca un nido cualquiera, expulsa los huevos de la infeliz pareja propietaria y pone los suyos largándose después.

La pareja estafada anida con amor los huevos del cuco e incluso alimenta a las crías que evidentemente no son suyas.

Es como encontrar un bebe negro en la incubadora del “Ruber Internacional” y criar al bebe y pagar el colegio la universidad y el master al negrito, menos mal que nosotros somos racionales y nos mosquearíamos, descubriendo que el cuco había tirado por la ventana a nuestro indoeuropeo bebé, rechazando cualquier compromiso de crianza y paternidad.

Lo pavoroso de este discurso es que en España decir de alguien que es un cuco es elogioso, sinónimo de listo, espabilado o exitoso.

Admiramos la inmoralidad si va seguida del provecho, nuestros héroes son el Dioni, Juan Guerra o Jose Maria el Tempranillo.
Cualquier bandolero en esta tierra pasa a la historia, somos un pueblo rapaz donde lo que importa es el triunfo, por encima de la rectitud y los principios, sea banquero cirujano político o prelado de la iglesia, veanse los Borgias valencianos.

Desde hace tiempo oigo su canto seductor y pienso en el infanticidio del inmoral cuco, vuela sobre las vidas ajenas y las expolia, con el aplauso y la admiración de los pájaros ibéricos.....así nos va.

Semana Santa.

Estas vacaciones cortas son horribles, la vida se ha vuelto áspera y difícil, especialmente  para la clase media, los albañiles siempre tuvieron una vida dura y los acaudalados siguen disfrutando de sus fortunas, ahora reducidas a la mitad pero.....fortunas al cabo.

Viene a cuento pues cinco días de vacaciones son muy pocos días y la mentalidad del beneficio y el provecho, de la rentabilidad y el disfrute, se imponen incluso en este tiempo de descanso, pero he aquí que una baja presión en el Atlántico ha colmado de temporales y lluvias los bosques y playas de este pequeño lugar del sur, donde se supone que el sol luce permanentemente.

Semana Santa empapada, con lo que a  mi como aborigen, me han increpado en tono irascible al saludarme: 

Que tiempo!!!!!!!!!, como afrentándome, pues su ilusión de días dorados de sol, en pantalones cortos correteando por aquí, ha quedado truncada por tormentas inmisericordes y chaparrones épicos.

Que injusticia y que desvarío, el tiempo libre es intimo y placentero, es tiempo de paseo y lectura, de conversación y reflexión, si llueve se moja uno o abre el paraguas y se acabó, lo contrario desvela pobreza de espíritu y cortedad moral.

Me parece vulgar ni tan siquiera hablar de la meteorología, nunca sabremos si Hernán Cortes tubo niebla camino de Tenochtitlán, tampoco si Alejandro Magno se mojó fundando Alejandría.

Es absurdo que nuestro tiempo de paz y reposo se conturbe por una lluvia fresca o una atronadora tormenta, son simples compañías de nuestras horas, parte del paisaje que además, desde mi punto de vista, añaden belleza y olores al diario espectáculo de la naturaleza.

Así pues y como venganza, he formado el propósito de cuando vaya a Madrid y se ponga borrascoso, increpar a los viandantes de la calle de Alcalá diciéndoles.  “ Que tiempo!!!!!!”, lo cual será ridículo e incomprendido pero las afrentas se reparan en frío y esa será mi represalia ante tanta vulgaridad y falta de estilo.

Las peleas.

Son como las tormentas, inevitables.

En estos días estoy presenciando la gestación de una gran bronca, en un afamado club de golf cerca de aquí, todos los participantes son personas sin graves problemas económicos, de una educación parecida y con unos intereses comunes, a pesar de todo el enfrentamiento es radical y les llevará a arruinar el prestigio de su club, gastar mucho en abogados y transitoriamente creo, al abandono y el descuido del campo por el que luchan.

Afortunadamente las dos facciones rivales no tienen armas, con lo que no parece que vaya a haber sangre, lo cual sería noticia internacional en el mundo del golf.

No tenemos remedio, las sospechas y los egos, las vanidades y las pasiones nos llevan a  situaciones de destrucción, parece como si las personalidades fuertes necesitaran de la  violencia para alimentarse.

Empezó Caín, quien no aguantaba las cualidades de su hermano Abel, siendo hijos del mismo padre y como acabo la historia.....

Que decir de las dos mujeres que acudieron a Salomón para disputar la maternidad de un infante, menos mal que la verdadera madre se apiadó de su hijo renunciando a obtenerlo, antes de verlo cortado en dos trozos, con lo que el Patriarca adivinó cual era la verdadera madre y sentenció a favor de ella.

Lo vemos a diario en las herencias familiares, brocas e indignidades, rupturas y silencios de por vida, da igual que la fortuna sea abultada o miserable.

Nuestra naturaleza es mezquina y somos susceptibles y llenos de complejos que nos animan a la ira, cuando la escala es mayor, se producen las guerras, en las que con la evolución del armamento, los pobres y los infelices sufren horriblemente.

Ahora en Semana Santa, tiempo de recogimiento y paz, pensaba en estas cosas con desesperanza.

“Bienaventurados los pacíficos, porque ellos serán llamados hijos de Dios.”

La misma frase del Evangelio  causaría risa y perplejidad en los contendientes, desde hace años ya con la fe perdida, sin esperanza y ninguna caridad.

Titanic.

Verdaderamente que hay individuos sin ángel, yo no creo en los gafes pero hay seres con mala suerte.

Ahora cuando todo chirría, estamos atentos a cualquier noticia esperanzadora y nuestro presidente ha ido a China a pedir dinero, esto confirma lo de las huchas del post anterior....sobre el Domund

Recuerdo un sevillano gracioso que decía que “no hay nada peor que un tonto que se levanta a las siete de la mañana”, lo cual es evidente al darle tiempo para hacer multitud de tonterías.

También el lugar que ocupa un tonto influye en la trascendencia de sus ocurrencias.

Zapatero siendo cajero de Carrefour, hubiera hecho desastres, a pesar del diagrama de barras que contabiliza los productos en la caja, apretaría la tecla inadecuada o le diría una bordería al cliente o le reprocharía el llevar una cruz colgada del cuello.

Un hermano de alguien a quien hicieron ministro de justicia hace muchos años , proclamaba en publico que ahora el que su hermano era idiota se iba a difundir por la nación entera, con gran vergüenza de sus parientes.

ZP es un caso que pasará a la historia, es un incapaz, cursi y amanerado, creo que algo malo aunque para ser malo hay que tener algo de cerebro, pero sobre todo no tiene ángel.

El año tiene 365 días, con sus noches, bueno pues justo ayer se le ocurre decir al "gran timonel" que España es una gran transatlántico, con el mal fario de que ayer 14 de abril es el aniversario del hundimiento del Titanic, monta un circo y le crecen los enanos al desdichado este.

Lo estamos viviendo y no nos damos cuenta de la magnitud del desastre que ha montado el inepto, el desanimo y la incertidumbre están por las calles, todo son leyes para la economía sostenible cuando se percibe claramente que esto es insostenible.

Recuerdo la escena de la película en que el barco tras chocar con el iceberg se esta hundiendo, mientras en el bar la orquestilla seguía tocando impávida ante lo inevitable, al menos es una forma elegante de hundirse mientras los demás se empujan y corren despavoridos hacia un mismo final. 

DOMUND.

Un domingo de final de octubre remataba la semana de los niños pedigüeños agitando las huchas de cabezas de chinos negritos o indios, con su penacho de plumas, la misteriosa ranura que engullía monedas y algún billete.

Europa, después de la ultima y gran segunda guerra, era el centro del mundo y lo único civilizado, América era el salvaje oeste y Asia eran solo unos coloritos en el mapamundi, a la derecha, África eran los pobres negritos aunque la película del Maumau, demostraba que tenían su carácter y a veces mataban a los blancos, que reposaban en los porches de sus casas en las haciendas......pobre gente 
Así pues con las botas de "El Gorila" y las medias escocesas hasta la rodilla, año tras año recaudábamos unas perrillas con la cantinela de “para las misiones” mientras se agitaba la recaudación, en un sonido agudo y metálico.

Era un doble propósito de convertirlos a la fe y darles de comer, eran muy pobres y muy ateos, nosotros éramos los niños felices por las calles de una España ordenada y próspera donde cada día era mejor que el anterior y cada primavera los bailes y gimnasias de la organización sindical en el Benrabeu remachaban la paz social, por cierto los de Comisiones y UGT ya no bailan, que raro.

No se en estos últimos veinte años que ha ocurrido, en el mapamundi, ahora América esta en el centro y los chinos tienen unos rascacielos altísimos y no llevan ya un gorrito cónico de paja.

Europa son los coloritos en el rincón, menos mal que los negritos siguen ahí abajo y son incluso mas pobres, algo de estabilidad.

Así pues ya no veo niños con huchas por nuestras calles y me temo que quizá estarán por el centro de Shanghai o Pequín el próximo octubre, unos chinitos que pidan para que nos hagamos confucionistas, con una cabeza cerámica de un español dolicocéfalo con gafas y una boina como tocado.

Pedirán para nuestros niños ateos y obesos que llevan botas chinas y medias también "made in Honkong", las mismas que emplearán el curso que viene pues ya no hay para comprar nada nuevo.

El mundo da vueltas y esta vuelta no la supimos dar bien, ahora somos las huchas en manos de los asiáticos y estamos en el rincón del estúpido estado del bienestar, con el estado quebrado y un gran malestar.
Ya somos solamente actores secundarios o mas bien...... figurantes.

Las guerras contra la arquitectura.

Vivimos tiempos violentos, quizás todos los tiempos han sido violentos, parece que fuera algo consustancial a la condición humana. 

La violencia de ahora es mas contundente, es explosiva desde que cualquiera puede fabricar una bomba tras pasar por la droguería de su barrio.

Lo sorprendente de la violencia de los últimos años, tras tanta pelea en el ultimo siglo por el poder económico, es que parece que volvemos a pelearnos por cuestiones de fe religiosa, de concepciones vitales, pelea que parecía ya aparcada en las paginas de la historia.

 Es esto algo nuevo en occidente tras la secularización de la sociedad, pero ahora el fanatismo religioso viene de oriente y claro, provocará igual ardor en nuestros países, tiempo al tiempo…..

Viene esto a cuento de que meditaba estos días sobre la saña con la que se han destruido los templos en las guerras religiosas.

Creo que el mas antiguo ataque a un edificio emblemático fuera la destrucción del Templo edificado por Salomón en Jerusalén, parece que era una maravilla y Nabucodonosor, después de aniquilar y expulsar a los hebreos de Palestina y llevárselos esclavizados a Babilonia, no dejo piedra sobre piedra del mítico edificio.

Es el odio al que es diferente, toda nuestra historia esta llena de el y al final, cuando nada se puede hacer a un cuerpo ya sin vida, nos vamos a por los símbolos que produjo y……que mas llamativo que la arquitectura, que mas emblemático que un templo, con su destruccion parece que se aniquila definitivamente al pueblo que se quiere borrar de la faz de la tierra, como ha dicho recientemente el simpatico presidente de Irán sobre el futuro de Israel.

En España hace poco, solo setenta años, hubo gran quema de iglesias, seguida de guerra civil y tras la victoria de un bando se arremetió contra las “casas del pueblo”, verdaderos templos de la ideología marxista, ya a la baja según parece.

Es el continuo tejer y destejer, no parece que tengamos remedio, no hay mas que ver como los hermanos musulmanes han dejado las torres del “World Trade Center”, templo de las finanzas en donde se adoraba a nuestro Dios el dinero, que salvajada.

Los nazis dieron buena cuenta de las sinagogas, especialmente importante era la de Munich, hay filmaciones de cómo quedo después de una noche de fuego y devastación.

Siento cierta esperanza, al acordarme de cómo el Imperio Otomano tras conquistar Constantinopla, reutilizó el templo de Santa Sofía como mezquita, parece mas sensato.

También es bonito recorrer la “Mezquita-Catedral”, así la llaman en Córdoba, donde tras la conquista de la ciudad por Fernando III, se realizo un prodigio de encaje, una catedral cristiana en un templo musulmán, con su torre campanario,  substituyendo al minarete tras vestirlo con un ropaje barroco.

La mezquita de los Abderramanes con su “mihrab” todavía intacto en nuestros días, que cristianos tan prudentes y prácticos, es un caso insólito de integración.

Que nos traerá el futuro inmediato?…ojalá que no volvamos a las andadas y si hiciéramos la insensatez de volver, respetemos los templos, son todos iguales y encarnan la espiritualidad y el sentido de lo sagrado, tan necesario para un futuro mejor.

Hombres y alcornoques.

El Alcornoque es árbol mañoso y anárquico, como el hombre.

Su nombre científico es “Quercus suber”, también nosotros somos “Homo sapiens” pero eso son zarandajas que no añaden nada a esta reflexión.

Es especie de ramificación retorcida y tortuosa, que decir de los humanos, hay algunos inescrutables y llenos de complejos. 

El alcornoque tiene una raíz profunda que lo sustenta y otras superficiales para alimentarse, nuestros congéneres están a menudo fuertemente arraigados y se alimentan de lo que pueden, muchos del presupuesto y la subvención, otros de la sopa boba.

Tienen porte muy variado dependiendo del suelo y quizá de la genética, nosotros somos de talla media aunque los hay bajitos y muy altos, estos últimos juegan al baloncesto, que remedio.

La corteza engorda con los años y se llama corcho, es lo que tenemos muchos, una piel muy gruesa que nos hace insensibles a todo con el tiempo.

Las bellotas son el fruto que cae en octubre, para alegría de pajarillos y cochinos, por sus frutos los conoceréis se dice de los hombres.

Algunos nacen torcidos y así se desarrollan de por vida, los curas ponían ese ejemplo en el colegio, el arbolito que crece torcido, pero hay hombres con vidas desviadas que se defienden bien, los inmorales, estafadores y traficantes son un ejemplo.

El alcornoque es hermafrodita y produce flores masculinas y femeninas, como muchos de los humanos que son afeminados o en el caso de las mujeres marimachos.

El alcornoque vive en bosques aunque también hay individuos aislados, generalmente mas equilibrados y de mayor porte, así ocurre con esta sociedad que produce muchísimos individuos encanijados y otros de poderoso pensamiento y gran personalidad.

El alcornoque vive una media de trescientos años, aunque muchos mueren jóvenes y otros con quinientos años, nosotros de igual forma oscilamos mucho en la edad de pasar a mejor vida.

Es imagino por algo de lo anterior, que se nos compara diciendo “eres un alcornoque”, quien sabe si ellos en su mudo idioma se increpan diciendo “eres un humano”.

La fotos.

La fotografía estaba ya consolidada como técnica en 1.850 y fue un gran invento que posibilitó que todos pudieran tener memoria de sus días solemnes, graduaciones, bodas, reuniones familiares, tres cuatro fotos a lo largo de una vida.

Yo las he visto, bisabuelos de uniforme con perilla y mirada penetrante sobre cartoncillos amarillentos con las esquinas romas, mi familia fue muy del “ramo de guerra” y supongo que se las hacían al ascender a teniente de artillería o algo parecido.

Las de mis abuelos son mas numerosas,  en papel con un filo blanco rizado, también hieráticas como de "miren al pajarito", aunque  sin uniforme pues se habían pasado  al funcionariado civil.

La generación de mis padres allá por los cincuenta dispararon bastantes fotos, así se decía, pues no se iba entonces al fotógrafo, como quien iba al dentista.

Quien mas quien menos tenia una cámara en casa, cuidadosamente guardada en una funda de cuero marrón con una correa fina, las fotos son mas informales aunque no faltan las de “ceremonia” que nos incluía a los niños, con faldón o de marinero en mayo cuando las comuniones o haciendo la carpa en un trampolín aunque salían siempre movidas.

Fotos todas ellas guardadas en cajitas que se remiraban en tardes aburridas de lluvia con preguntas sobre los ya desaparecidos, la tía Isabela, el bisabuelo Ramón, los ancestros.

Ahora las cosas se desmadraron desde que hace quince años aparecieron las cámaras digitales y mas cuando los teléfonos también hacen fotos incluso con el ruidito del diafragma, que confusión cuando además se envían por sms y por mail y .........el caos absoluto.

Los bebés ya de por si parecidos formaran una melé anónima que nadie tan siquiera mirara.

Mis biznietos nunca sabrán quien fue su bisabuelo pues me confundirán con Iker Casillas, quizá con Mariano Rajoy o creerán que fui  algún rostro en el Facebook de mis parientes.

Habrá una mezcolanza terrible de millones de imágenes sin que nadie sepa quien es quien, así que solo se mirarán los cartoncillos de mis bisabuelos que seguirán en las cajitas guardadas para alguna tarde lluviosa, especialmente si la lluvia es ácida o radioactiva en que los menores no saldrán de casa.