El nacimiento.

En la Plaza Mayor, se encontraba de todo, además asemejaba a Madrid en parecer un pueblo grande, con su plaza de mercadillo modesta y pobretona.

Recuerdo que se entraba con el coche, había tan pocos.....nadie lo creería ahora, mi padre aparcando junto a alguno de los puestos, con zambombas y panderetas, espumillón y confeti, algodón de azúcar y almendras garrapiñadas.

Ahora la inspección, primero el musgo, jugoso y verde, el regateo del precio después y finalmente la vendedora entre periódicos, capa a capa de la futura pradera frente al Portal.

El corcho en el mismo puesto, grandes planchas de un árbol que se convirtió ahora en parte de mi vida diaria, el alcornoque.

Algunas ramas de acebo, con sus bolitas rojas, para hacer ramos con esas bolas de cristal que se rompen de tan solo mirarlas.

Unas ramas de arbusto, que se transformarán en grandes arboles nacidos en una quebrada, por detrás, al fondo de la escena inmóvil.

Todos los años algún pastor, alguna oveja mas, Baltasar que el año pasado se rompió, un camello y un poco de polvo blanco para hacer de nieve, que en Palestina también nieva, según conocemos ahora.

Que no falte el serrín para el camino por el que los Reyes avanzan hacia el puente sobre el río de papel de plata, río de envoltorio de chocolate Elgorriaga.

Mi padre es arquitecto, profesión ancestral que le habilita para en un instante armar una cueva prodigiosa, con su lucecita al fondo de bombilla de rosca miñón, tenue y amarilla.

Todo se va acoplando, el musgo que oculta el pedestal de las figuras de cerámica, con sus túnicas pardas, el camino arenoso hasta el puente y desembocando en el establo.

El castillo de Herodes, siniestro, también con luz, para después de la matanza de los inocentes, que cabrito el Rey Herodes allá en lo alto.

Casi acabando, la nieve, no mucha que esto no son los Alpes, es solo una noche fría, para añadir dramatismo.

Lo ultimo, las figuras, el pastor haciendo gachas, el ángel encaramado anunciando a los pastores la buena nueva, las ovejas sobre el musgo, los magos de oriente.

Con mano delicada y cuidadosamente, el Misterio, bajo las grandes rocas de la cueva, la mula y el buey, San José con su cayado y la Virgen que mira con embeleso al recién nacido, sobre el Heno, en el suelo, el hijo de Dios.

Al fondo sobre la pared, un papel azulado con estrellas plateadas y colgada de algún punto con hilo de nylon, la estrella de oriente, con su cola recortada en dintecillos, como de sierra.

El portal de Belén queda así completado, hasta el día de reyes, en que todo se guarda en cajas de cartón para el año que viene.

Solo se tira el musgo ya seco, el serrín y la nieve que no se derritió, los grandes arboles y Baltasar, que se volvió a romper este año, mi madre antes de guardar al niño lo besa con reverencia, después, se barre el rincón y la Navidad queda atrás, lejana, ya para siempre en la imaginación de algún niño.

Ava Gardner en Guadiaro.

El señor Bernardo era ya un hombre viejo, cuando en una noche de verano me contaba esta historia que considero muy singular, historia que quedó impresa en mi memoria, al contrario de otras que en  unos días se olvidan, por intrascendentes, o por vulgares.

Durante muchos años, regentó este hombre un hostal-restaurante llamado “Bernardo”,  en el Pueblo Nuevo de Guadiaro, junto a la N-340 antes de convertirse en autopista en los noventa.

Mas antiguamente, estuvo al frente de la “Venta Toledo”, hablo de los sesenta, parece que era el único sitio con teléfono de la zona, tanto cambió el mundo que ahora llevamos todos uno en el bolsillo, nos parece ya normal.

La carretera general era antiguamente, la que pasando por el puente de hierro, tras unas curvas en cuesta, atravesaba Guadiaro, me contaba Bernardo que los camiones paraban a rellenar el radiador de agua, camino de La Linea, con verduras de la vega de Estepona.

Pues bien una noche de verano, tarde ya contaba Bernardo, paró un automóvil negro, elegante, frente a la venta, se bajó una mujer soberbia, mas tarde supo que era Ava Gardner, “el animal mas bello del mundo”.

Se encaminó a la barra y le pidió una ginebra, tras servirle, ella, imperativamente, con el dedo esbelto, indicó el borde del vaso para que la ración fuera completa, se lo tomó casi de un trago, como el agua, al poco tiempo se deslizó en el asiento del coche y desapareció en la negrura de la carretera, camino de la bahía.

Con el tiempo, he sabido que durante sus años en España, uno de sus numerosos romances, lo tuvo con un galán Gibraltareño, lo que casa con lo relatado por el viejo Bernardo, a quien se le quedó grabado, a quien no.......... el sucedido de aquella noche calurosa.

Por causas misteriosas encontré este cheque del año sesenta, en agosto, firmado por ella.

La cantidad, a pesar de la inflación es pequeña, solo 25,70 dólares, endosados a un banco de "la roca".

Quien sabe para que , posiblemente solo unas copas, bien llenas, que fue mujer de mucho beber.

Al pan pan y al vino vino.

Es una cosa nueva, que cabrea (con perdón), lo de que cambien los nombres a las cosas, o a las personas, o a las ciudades.

Decían que nombrar es poseer, así que ahora somos pobres de posesiones y huérfanos de recuerdos y vivencias, por la funesta y estúpida manía de cambiar los nombres por pura frivolidad, además de estulticia.

Hoy vi un poco el funeral de Mandela y resulta que ahora se llama Madiva, coñe pues vaya aquelarre de ceremonia que han montado, que hasta Corina estaba por allí bailoteando,al menos se sigue llamando "Corina zu Sayn-Wittgenstein", esta cambió de hombre, pero no de nombre al menos.

Ves a un paisano que se llama Javier y a las primeras de cambio se lo monta y escribe Xavier, uno llamado Luis se transforma en Lluis y un Juan, se pasa a llamar Joan, será “Joanito” el mamón de su niño.

Empezó esta broma aquí, hace ya años, con La Coruña,  yo estudié La Coruña, Lugo Orense y Pontevedra, eso es indeleble, pues no señor ahora dicen algunos A Coruña y Ourense e incluso Lujo.....siempre son los mismos, los mas tontos los que lo repiten y crean confusión.

Así que ahora se dice la carretera de A Coruña, con la cuesta de “A Perdices”, no te fastidia.

Cuando pequeños, con un polvorón en la boca, nos decían “di Pamplona”, que niño va a decir ahora, Iruña!!!!, pero si es que es Pamplona leñe.

Yendo mas lejos, donde vive tanto chino, era en Pekín, que además había unos perros a los que llamaban pequineses.

Bueno pues ahora toda la gente dice Beijing, que tiene delito la cosa, a los perros les llamaran sabe dios como.

También se ha jugado con la ortografía, que Deva lo ponen Deba y Vizcaya, Bizcaia, ya ves tu que ganas de hacer el mindungui, que hasta a Rentería le dicen Errentería. 

Aquí hay mucho torda suelto, lo malo es que hay muchos mas menguados que les siguen la corriente pues todos los de la tele dicen Girona y A Coruña, quizá para parecer modernos y tolerantes, ademas de demócratas.

Pobres turistas que en las carreteras, buscan Vitoria, o San Sebastián y ven unos carteles azules donde pone Gasteiz y Donostia, pero que juerga es esta, que yo he ido por Europa y París se sigue llamando así, aunque ellos digan Pagí, que son los gabachos como gangosos y no pueden decir perro como lo dice un cristiano, que dicen ellos pego.


Esto se esta desmadrando, hay que volver a las buenas costumbres y dejarse de pamplinas, al pan pan y al vino vino, o es que al queso le vamos a llamar ahora “fromage”.

Homo Cibeles.

Ha ocurrido hace un par de días, aunque en la turbulencia del largo “puente de la constitución”, no ha dejado huella la noticia, yo no he dejado de rumiar el acontecimiento por lo inusual y sorprendente.

El suceso, consiste en que un coche, blanco no muy grande, se empotró en la fuente de la Cibeles, el conductor se bajó del coche saliendo del agua, tomando un taxi, para irse a su casa.

Poco después la policía pasa por la plaza y se sorprende al ver el vehículo en tan  extraño lugar, comprueba que no hay nadie dentro, analiza la documentación y va a casa del sujeto........hace la prueba de alcoholemia...........estaba ebrio, concluye la escueta nota.

El accidente fue a las seis de la fría madrugada de Madrid en diciembre. 

No dejo de preguntarme muchas cosas, ir muy borracho es cosa comprensible a veces, desengaños amorosos, vacíos vitales, simplemente una juerga, pero siempre permanece una sombra de consciencia, la suficiente para saber donde está el coche y meter la llave y encaminarse a casa.

No ver a La Cibeles es imposible, con su gran carro y los dos leones, aparte las palanganas de granito de gran tamaño, mas las luces de colores que la ensalzan.

Supongamos que se durmió el sujeto, explicación la mas plausible, encontrándose tras el ruido del porrazo, de frente con la Diosa y los leones, al ir a bajarse, nota la helada agua hasta la espinilla, los calcetines mojados.

Salir del agua es comportamiento racional y prudente, que los resfriados vienen de las mojatinas, lo que conmueve, es que llame un taxi y se vaya a casa.

No entro en consideraciones sobre el taxista, quizá estaba fatigado y no se apercibió de el extraño viajero. 
Desesperación? angustia? que conduce a esta extraña reacción?

Seguro que la ciencia de la psiquiatría podría explicar esto, aunque semejante comportamiento, debe dictar su inmediato traslado a un centro de estudios avanzados, para detectar un mas que probable salto evolutivo del ser humano, según la teoría de Darwin

La noticia no aclara que actividad desarrollaba en su hogar cuando llegaron los agentes, se tomaba un café para despejarse? se daba una ducha caliente para quitarse la friura? dormía plácidamente en pijama pensando que su encuentro con la fuente era solo un sueño?

Todos somos diferentes, algunos muy diferentes, pero este individuo a mi parecer es único.

Es por lo que propongo, análisis de todo tipo, no solo el etílico, que lleva aparejada sanción administrativa.

Yo propongo, medidas craneales, situación de lóbulos parietal, frontal y occipital, tronco encefálico y cerebelo, análisis del bulbo raquídeo y otros órganos similares.

Posiblemente estemos ante un nuevo espécimen que se despega de los ancestrales Cromañón y Neanderthal, la superación del Sapiens, el nuevo “Homo Cibeles”.

Messier-4.

Andamos aquí siempre enredados con las cosas de diario, que nos dan el sustento y la razón del vivir, nos construimos nuestro pequeño argumento, basado en nuestros intereses inmediatos.
Algunos intereses mas abstractos, también son parte de nuestras reflexiones, la historia, el arte, el deporte, o incluso la vuelta de Belén Esteban, que todo ello es respetable y humano.
Pienso que miramos poco ahí fuera, me refiero a la naturaleza y a la infinidad de vidas que se esfuerzan en perpetuarse y subsistir, la inmensa mayoría alejada de nuestra estúpida crisis.
Veo habitualmente a las garcetas, las gaviotas, algún cernícalo, las cigüeñas que invernan por aquí......todas siguen con su vida parsimoniosa sin que ZP haya alterado su ancestral estilo de vida.
Pero al iniciar mi reflexión, que me mueve a la escritura, pensaba en algo mas. 
Hoy rebuscaba entre fotos de galaxias, y vi algo muy bonito de algo llamado “cluster”, tras algunas averiguaciones, me he quedado atónito.
Charles Messier es un Francés de la Lorena, que se fue a París a buscar fortuna, llegando a la astronomía de forma accidental.
Desde su observatorio del "Hôtel de Cluny", en un París sin farolas y sin polución, se dedico a curiosear por la bóveda celeste, identificando hasta 110 singularidades.
Muchas de ellas. galaxias, nebulosas, algunos clusters, estos últimos son los que me mueven a la reflexión de esta noche húmeda, con viento de levante.
Parece que el termino “cluster” proviene del ingles y se traduciría por “racimo”, como de uvas, pero en nuestro caso de estrellas.

Así que miraba yo esta foto del M4....Messier-4 de su catálogo, que es algo bonito y misterioso, situado solo a 7.200 años luz, de la tierra, dentro de esta galaxia domestica, algo cercano, tan lejano en realidad y tan desconocido, a la vez parte de nuestra casa en la inmensidad del universo.
Hay muchas de estas formaciones en la Vía Láctea, hay muchas galaxias como la nuestra, quizá muchas de esas estrellas ignoradas, como los granos de arena de la playa, contengan pequeños planetas.
Deberíamos curiosear todos un poco por estas imágenes del Hubble, que desde hace años fisgonea a derecha e izquierda, para maravillarnos y situarnos en una escala real de quienes somos.
Nunca iremos a uno de estos sitios, tampoco creo que entendamos jamás el motivo de su existencia, pero son misteriosos y bellos.
Pululan en el silencio del universo girando y desplazándose, unos ardiendo, otros alejados y fríos y sin luz, otros chocando en colisiones apocalípticas, otros consumiendose hasta su desaparición, sin tan siquiera haber tenido nombre, que Messier les hubiera dado presuroso.

Gracias Charles por tus noches de vela en Cluny, que gran verdad que el hombre es la medida de todas las cosas. ya lo dijo Protágoras, aunque nunca conoció a Messier ni de la existencia de estas maravillas.   

El Palmar.

El uno de diciembre, es buen día para darse un garbeo, las motos mohosas del noviembre siempre triste y poco propicio para las expansiones.
El tiempo se anuncia radiante, con ese sol deslumbrante y metálico del invierno, ropa de abrigo, que valdría para el verano de un país nórdico, que tan benigno es aquí el meteoro.
Al café de media mañana acudimos los de siempre, además Juan y Alberto, este ultimo monta la que fue la "GS" amarilla de Ignacio......., que pena Ignacio que ya no estás para meter la primera y salir disparado, como solías.

Con este otro sentimiento de nostalgia, arrancamos camino de Medina Sidonia, el “Asido” de los romanos, que esta tierra bendita esta llena desde los neandertales, que ya entonces se estaba bien por Cádiz.
Nos desviamos hacia Benalup de Sidonia, pueblo de tétrica historia que cambió su nombre antiguo de “Casas Viejas”, donde sucedió lo del "Seisdedos", libertario que quiso hacer la revolución por su cuenta, encerrado en su chozo, armado hasta los dientes, con la familia.
 D. Manuel Hazaña, socialista de pro, pronunció el terrible …….."ni heridos ni detenidos, tiros a la barriga".
Tras pegarle fuego al chozo, salió despavorida la tropa de hijos y cuñados, también las mujeres, la fuerza publica obedeció las ordenes del gobierno, liquidando a casi todos.
Ahora Benalup es un pueblo apañado y de casas modernistas y extravagantes, lo que permanece invariable es el paisaje de chaparros pequeños y dehesas con ganado pacífico, que no vi yo por allá toros de lidia.
Después de una breve parada, al campo otra vez, por un camino que va por derecho hasta los pies del cerro de Vejer de la Frontera, este ha sido sitio de frontera, aunque solo se hable ahora de la de Gibraltar, estaría bien que de ahora en adelante se le llamara "Gibraltar de la Frontera", en recuerdo de lo que fue división entre moros y cristianos cuando se atascó la reconquista por un par de siglos.

Tras un corto rodar por unos campos abiertos, ya con el brillante Atlántico al fondo, llegamos a una aldea, que yo desconocía a pesar de los años dando vueltas por estos lares.
Es este “El Palmar”, sitio mágico, por su infinita playa con olas redondas y ordenadas donde algunos surfistas van y vienen entre el ruido y la espuma, me llama la atención uno muy gordo, embutido en el traje oscuro de neopreno, se asemeja mas a un cetáceo que a un atlético cabalgador de olas, con las cremalleras cerca del colapso.
Tras un rato de percibir una extraña sensación, me doy cuenta de que el efecto es producido por no existir apartamentos ni hoteles ni feos carteles de publicidad..........solo una aldea de casas blancas con calles anchas, algunas de arena.
Una hora de charla al sol, con el rumor del mar, algunas cañas y croquetas, con unos trozo de pulpo y varias anchoas, hasta que el aire frío, que ya es casi Navidad, nos levanta del letargo para volver a todo correr.

Estas tardes soleadas de ahora, se vuelven heladas en cuanto el sol cae, los aires constantes empiezan a cortar como cuchillas, de esta manera la incursión acaba de forma desabrida y presurosa, atravesando raudos La Janda, luego Tarifa y tras el estrecho, la siesta en el calor de la chimenea y el reposo de la tarde ya casi de invierno.

El malaje del jersey.

Mientras merendaba, he puesto la televisión, costumbre nefasta, adquirida por esta sociedad del bullicio, que nos impide apreciar el silencio, no se quien lo nombraba como “la música callada”.
Aparecía un malaje, con jersey de explorador y botas de caminante, el malaje predecía catástrofes y calamidades una detrás de otra.

   -Los volcanes que de tanta ceniza, nos van a dejar sin tomates y berzas.
   -La nueva glaciación que nos dejara sin calefacción, ateridos y desvalidos.
   -El terremoto que engullirá nuestra casa, todavía tantas letras sin pagar.
   -El tsunami que arrastrará nuestros enseres y sepultará a la abuela en el      fango.
   -El calentamiento que alzará el nivel del mar y matará a muchos bichejos, todos sudaremos abundantemente.
   -Como nos pegue un meteorito, aquí no queda ni el Tato..........

He apagado el loro y me he venido a escribir alarmado.
Que sofoco!!!! como dicen en Cádiz, se me atragantó la merienda y he decidido no hacer nada ante lo inevitable de un final próximo y cruento.

Es este un nuevo tipo de predicador moderno, creo yo alentado por los estados, para conducir al rebaño en que han convertido a los antes hombres libres, a modo de esos perrillos que meten a las ovejas en el cercado.

No se yo cuantos de estos profetas hay en el mundo, hacen documentales y se reúnen en unas “tenidas agoreras”, que luego salen en la prensa, inculpándonos a nosotros, pues existimos y respiramos, de la destrucción del planeta.

Este de hoy estaba gordo y lustroso, seguro que ahora prepara otra película en la que el argumento es que no va a haber m.......para todos.

El resultado es que el individuo contemporáneo, es un ser menguado y temeroso, con sentimiento de culpa y fácil de manipular, deseoso de mas protección de la mafia del estado, que multiplica sus empresas y organismos para cuidar de esta masa informe y sin criterio que es la sociedad.

Lejos aquella época de los primeros descubrimientos científicos, en que la naturaleza descubría su armoniosa construcción, el equilibrio de las órbitas planetarias, el milagro de la vida, la belleza de sus cambios, lo estremecedor de su fuerza.

Vivimos en un mundo peligroso, quien lo duda, pero lleva millones de años dando vueltas y se va componiendo el solo, que no hay mal que cien años dure.

A este del jersey le diría yo que no pasa nada, que si pasa, da igual.
La vida es incierta por naturaleza, la desnudez del hombre es consustancial a su levedad, aunque con el desarrollo y la Seguridad Social nos hemos creído que estamos abrigados por nuestra película de civilización, solo una pompa de jabón.

Vivamos confiados, alegres, que es un gran espectáculo todo lo que nos rodea, no hay garantía ni seguro, que polvo eres y en polvo te convertirás, aunque como dijo el otro......polvo enamorado.
Mientras esto escribo, pienso con rabia en el agorero, al del jersey que le den.

Buenos y malos.

Pensaba yo en estos días sobre los malos, pues ahora no se diferencian de los buenos, tal es la confusión.
De niños, malo era el que hablaba en clase, el que decía palabrotas, mas tarde el que miraba a las piernas de las señoras mientras bajaban del coche.
Era una maldad leve que se castigaba en el rincón o con el niño expulsado de la clase, recuerdo unos que se emborracharon con doce años y los expulsaron del colegio.
También los curas daban guantazos a los malos, a veces sin razón, serian hoy portada de “El Mundo” , pero esto nos desvía del análisis en curso.
Los sábados a la tarde íbamos al cine de sesión continua y se decía de una película que era de “buenos y malos”, actores que siempre hacían de buenos, como Gary Cooper,

otros por el contrario siempre eran los malos, con cara de malos y sin afeitar y con la ropa descuidada.
En las películas siempre los malos acababan tiroteados o en la cárcel, para alivio de los niños que se iban a casa a cenar, con la convicción de que el mundo es un sitio ordenado.
Al crecer, esto se ha vuelto un lío grande, es difícil distinguirlos.
Quien no ha visto una película en que desea que el atracador del banco, escape con las perras y con la señorita, que le espera en el coche con los billetes de avión, para un paraíso de mar azul y palmeras flexibles, para desesperación de la policía y las gentes de orden.
Que alivio cuando “La guerra de las galaxias” pues nadie deseaba que ganara Darth Vader, aunque en la ultima, se veía que era un pobre infeliz, que la infelicidad produce malos actos.
Hay malos a los que todo se les perdona, pues tienen cara de buenos y son guapos y simpáticos, pero a veces no tienen ni pizca de gracia y acaban hartando con sus tropelías.

Hay muchos malos que a nada que se escarbe, se adivina que son carentes de inteligencia, por lo que actúan con brutalidad, los hay llenos de temores y complejos, por lo que sus actos son agresivos y alevosos.
Hay muchos buenos, que resultan ser un fiasco, pues es solo una careta, hacen atrocidades y ceden a sus debilidades mas abyectas sin preocuparse de herir a los demás.
En cuanto a la pinta, ahora esta de moda el "look" de facineroso, es normal ver a hombres bondadosos con barba mal afeitada y chupas de cuero desencajadas, con vaqueros rotos y deshilachados.
Tengo yo un amigo que es un pedazo de pan y cuando monta en su Harley el domingo, dan ganas de echar a correr, tales son las trazas.

Por el contrario ver a uno muy compuesto y peinado, se hace raro, somos ahora desenfadados para el vestir.
La mujeres salen de estas consideraciones, pues cuidan sus atuendos y los afeites, aunque como en todo se nos van aproximando, que ya empezó con aquello de la moda unisexo.
Una aberración de estos tiempos y derivado de la elección democrática, es que a veces cuando hay muchos malos en una nación, eligen a un malo para que les gobierne, con los resultados que se han visto y que todos nos afanamos en remediar en este tiempo de aflicción.
Tengo entendido que en "UK". los que están en la cárcel no pueden votar, en un intento de evitar lo mencionado en el párrafo anterior.
El egoísmo es biológico y saludable, que Dios dijo “que fuéramos hermanos pero no primos”, pero se han visto casos de “caballeros de industria” que han esquilmado a sus clientes, llenando ellos la bolsa, cosa fea y reprobable, al contrario que en el cine, a veces son los los inocentes los que sufren el peso de la ley y los malos continúan su vida opulenta, con el producto de su maldad.
Consideración aparte, merece el mundo de las finanzas, son todos malos y tratan de engañarse unos a otros como en un juego de envite, son maquiavélicos y se las ventilan entre ellos, tienen largos pleitos y una vida pobre, nadando en la abundancia
En este tiempo se ven en las noticias, verdaderas atrocidades, aberraciones y crímenes gratuitos, pienso si los autores solo son perturbados mentales, seres anormales de aspecto corriente, con un espíritu atormentado y dañino.
Es situación confusa, cuando por motivos de fe, los creyentes se dedican a exterminar al prójimo, los ha habido que creían en un Dios, otros en una idea política, hemos visto generaciones enteras malviviendo por un dogma, ahora en Siria se matan por un problema, entre los parientes del Profeta, que dio lugar a los Chiítas y a los Sunitas, lo cual es lamentable.
Es difícil en estas situaciones saber quien es el malo y quien el bueno, por lo que será mejor, no inmiscuirse y desearles a todos la paz.
A consecuencia de todo lo anterior y por la dificultad de diferenciarlos claramente, me gusta la frase evangélica......No juzguéis y no seréis juzgados. 

La teoría de la evolución.

Darwin estuvo de viaje cinco años, asombrándose ante la entonces desconocida naturaleza de América, debió ser incomodo y duro, viajar en un barco como el H.M.S.Beagle.

Las Galápagos, le debieron parecer unas islas raras, todavía lo son, llenas de bichejos que campan a sus anchas y con esas tortugas grandes que andan despacio, esas iguanas que bucean y los volcanes inertes con su lava negra, como la sangre coagulada de las heridas.
Se llevo muchos ejemplares disecados a Londres, llamándole la atención que hubiera hasta quince variaciones en el pico de los pinzones, no confundir con los “HERMANOS PINZONES” que estuvieron años antes por esas tierras, aunque se les importaba una higa eso de los pájaros, que ellos fueron a cristianizar a los salvajes, ademas de acrecentar su hacienda en Palos de Moguer. 
Gran cosa que en cada isla y tras miles de años, los picos de los pinzones sufran variaciones morfológicas, aunque podía haberse fijado sin salir de Londres, en la cantidad de lagartijas diferentes, o de perros, que decir de los londinenses de entonces, un Lord frente a un estibador de los docks.
EL caso es que ya de niño, estudié yo las teorías de Mendel, clérigo cuidadoso que cultivaba guisantes y las mezclas le salían lisas o arrugadas, según reglas que el codificó con primor, aunque también era conocido que de un negro, como poco salía un niño mulato, les llamó caracteres recesivos y dominantes.
Se ha conocido mucho de la composición y esencia de la vida, los aminoácidos, las proteínas, las células, los cromosomas.....forma parte de lo que todos hemos ido conociendo a través de la divulgación.
Los curas en el colegio, hablaban de la “teoría de la evolución”, aunque bajito, que eran todos creacionistas, hágase la luz...y la luz se hizo, el firmamento, los astros, los mares, las plantas y finalmente el hombre, a su imagen y semejanza, al final, el domingo para descansar, los puentes ya son parte de la evolución. 

Me llama la atención que desde hace decenios, se da como irrefutable el que toda vida desciende del azar, unos compuestos químicos en agua templada y....he aquí el primer aminoácido, el azar también hará que se mezclen varios aminoácidos y aparezca la primera célula viva, luego alguna célula singular se las ingenia para reproducirse a si misma, el origen de la familia....es evidente que muchas células juntas al diferenciarse, hacen un pececillo amorfo y luego, muchos pececillos incluso el atún rojo, de gran aprecio en la cocina japonesa.
Algún pececillo sale del agua y tras millones de años, aprende a respirar y camina con las aletas, come plantas, que ya estaban por ahí, que casualidad, unos millones de años mas y la tierra se puebla de una infinita variedad de seres, desde un elefante a un mosquito, desde un camello hasta un notario, incluso un abogado del estado. 
Unamuno, hombre leído, afirmaba que esta posibilidad era como darle pluma y papel a un chimpancé y que por fruto de la ley estadística, escribiera El Quijote entero, incluso lo de la Insula Barataria.
Vivimos una época de cultura de revista, ahora de wikipedia y la duda es considerada herética y poco moderna, tengo yo un amigo dentista que discute con vehemencia sobre el particular, cuando con toda la ciencia y la tecnología actuales no puede ni fabricar un colmillo de verdad y los pone de pasta y atornillados.
El arqueólogo Arsuaga, ha encontrado en Atapuerca restos de mas de un millón de años, sin que los huesos difieran de los nuestros, gran cosa, no diré lo mismo del pico, que el de los políticos ha evolucionado hasta el paroxismo.
Así pues hasta aquí hemos llegado, estos niños obesos de brillante en la oreja, de chateo constante en el móvil y de ropa de marca, aprendiendo de sus maestros, cuando no hay huelga, que descendemos de los aminoácidos en caldo caliente y mas tarde de un pececillo explorador, sin excluir claro está, al mas reciente abuelo de la foto en blanco y negro del saloncito.
Con el nivel de inquietud intelectual que la "LOGSE" siembra en tan tiernos cerebros, lo creerán hasta la muerte como antes se hizo con la Creación Bíblica durante siglos.

Lo bueno es que con la moderna astronomía y la teoría del Big Bang, queda también aclarada la formación de las galaxias y de este pequeño planeta, en el que deambulamos, con lo que los hombres duermen ya tranquilos, lejos de toda preocupación existencial, a excepción de el ganador del balón de oro de este año, que siempre queda un rincón del universo para el misterio.

Pequeño atleta.

Aunque muchos lo dudarían ahora, con doce años era un prometedor atleta,
rápido como el viento y ligero como una pluma, todo nervio, para las pruebas de velocidad, como ese monstruo de ahora, “Usain Bolt” aunque, menudo de talla y pálido, que antes los velocistas eran de escasa musculatura y no muy altos.

No recuerda como llegó a integrarse en el equipo de atletismo del colegio, supongo que al igual que en el coro, simplemente se apuntó, a veces las cosas no tienen una explicación complicada ni razón alguna aparente.
Lo que no sabía, es de las dos horas de entrenamiento diarias, acabadas las clases, con camiseta y pantalón corto, unas playeras y un gimnasio grande con suelo de madera brillante, barnizada que suena “yiyiyiyi” con la goma de las suelas.
Flexiones, pesas, trepar cuerdas saltar y correr, correr sin parar hasta que el corazón parece va a salir por la boca.
La salida tarde, ya anochecido, el sudor bajo la ropa y la caminata hasta casa, un día y otro día y.........muchos días
El entrenador llamado Fito, supongo que por Adolfito, es simpático y de mediana edad, robusto y algo calvo, nunca presiona a los alumnos, mas bien solo les anima mientras sonríe.
Entonces aprendió a distinguir a los saltadores, los lanzadores, los corredores de fondo y medio fondo y.......... los velocistas, la élite del deporte, cosa que le gustaba.
Algunas tardes, ya avanzado el curso, carreras en torno a la manzana del colegio, Joaquin Costa abajo, cuesta arriba por unas callejas oscuras del Viso, hasta Guadalquivir con sus farolas de gas, las piernas van solas de nuevo hasta República Argentina y vuelta a la puerta del gimnasio.
Al llegar los niños se tumban y con la mano en el corazón cuentan los latidos, hasta que Fito pregunta.....ochenta y siete o noventa y cuatro, algunos....ciento treinta, tras un intervalo nueva cuenta y Fito les manda a vestir y hasta mañana.
Con el tiempo comprendió, que era un amago de control médico, por ver si algún niño se iba a descomponer de tamaños esfuerzos, entonces todo era simple y sin mixtificaciones.
Al anuncio de la primavera, época de competición, se intensifica el entreno, se notan las piernas mas ágiles y fuertes, la ventaja es que en el recreo, siempre escapa de los niños que van a pegarle, que solían ser muchos pues era época de gran violencia en el patio de los pequeños.
La culminación de la temporada es en la Casa de Campo, donde un sábado a la mañana, los cuarenta atletas corren tras la “Vespa” de Fito hasta deslomarse, aunque no importa pues el cuerpo esta ya curtido y el momento de los laureles está ya cercano.
Los últimos detalles técnicos, como arrancar de unos tacos de salida, las zapatillas de clavos, solo en la punta, la posición de las manos, la cabeza.....
Al fin los campeonatos provinciales, en el Estadio Vallehermoso, según es conocido antiguo cementerio de San Martín, las cosas del tiempo, niños corriendo sobre los restos de sus antepasados.
El día del debut a las tres de la tarde, es la primera eliminatoria para clasificar, en su casa hay lentejas y come apresuradamente, luego tortilla de patatas y un plátano.
Con el bocado en la boca un autobús por Islas Filipinas y sin darse cuenta está vestido para el sprint, en la calle numero seis.
En las gradas padres y madres, han venido a ver a sus retoños, llenos de orgullo.
A su derecha un niño espigado y flaco con pelos en las piernas, es del Liceo Francés y es muy rápido dicen, mas allá otros fornidos ya adolescentes formados, algunos con sombra de barba. 
Los instantes tensos con las piernas flexionadas listo para saltar como una gacela, el disparo del juez y..................penúltimo, algún otro competidor debió comer cocido madrileño.

La marca aun la recuerda, 10,2 segundos en ochenta metros, ganó el del Liceo de piernas largas.
A ultima hora de la tarde, con el equipo de relevos 4x80, queda segundo y le ponen una medalla que no guarda con cuidado pues, no está entre sus recuerdos de infancia, en esa caja de galletas llena de cosas dispares.
Al curso siguiente, siguió apuntado al coro y empezó a fumar sus primeros cigarrillos a escondidas, no apareciendo nunca mas por el gimnasio del colegio, se frustró de esta forma un posible Carl Lewis, para desgracia del atletismo ibérico.

Magnicidio.

Este viernes próximo, día veintidós, se cumplirán cincuenta años de aquella mañana, ya fría de otoño, en que en la esquina de Hermosilla me subí al autobús 51, camino del colegio, Serrano arriba, que entonces era de dos direcciones y se iba hasta República Argentina tan ricamente.
Con la trenca, la mochila y las orejas rojas de la espera en la parada, apenas subí los peldaños, escuché a uno mayor.....todos eran mayores entonces, HAN MATADO A KENNEDY.
Se inventó una palabra nueva, "magnicidio", que ya los muertos normales quedaron disminuidos frente a los asesinados de rango.

No sabia yo mucho de este Presidente de la Nación de las neveras y los coches con ventanillas eléctricas, aunque se decía que era católico, lo que en la España de la época era garantía de que los americanos, esos indios y vaqueros, mejorarían en su moral y volverían a las buenas costumbres.
Hubo luego varias portadas de ABC con uno que se llamaba Oswald, quien con un rifle y desde una ventana era el asesino, otra portada traía a Ruby que se cargo al anterior, a la vista del publico y las cámaras, este ultimo murió de cáncer en la trena y luego fueron todo especulaciones.
La CIA, el Pentágono, lo cubanos, la mafia, lo cierto es que le tenían querencia y muy joven, lo apiolaron.
He sabido luego, lejos de las preocupaciones de los exámenes colegiales, que Kennedy padre era un “caballero de industria”, quien en su ambición le fabrico a su hijo una presidencia a base de perras.
El hermano, Robert, Fiscal General, mas tiros poco después, se ve que les tenían ganas, gente con mal fario, más portadas de ABC.
Por otra parte, no se si fue un buen presidente este JFK. estuvo bien lo de  “man on the moon”, que lo harían mas tarde, fue bonita en la toma de posesión lo de “lo que tu puedes hacer por America”, en esta época donde todos piden y reclaman de la ubre de la Patria.
El caso es que con el tiempo salieron los trapos sucios, de su relación con la mafia, de su abandono de los cubanos y de sus líos de faldas, múltiples y azarosos, aunque esto es muy apostólico y no juzgaré yo al prójimo por su liviandad.
El caso es que una vez viuda, Jacqueline, la que saltaba del coche cuando los tiros, no le guardo ausencia.
Parece que ya tuvo algún escarceo en vida del Presidente, luego fue un ir y venir para acabar con Onassis, viejo y rico, con disgusto de la cantante Callas a quien se lo levantó, encerrándose esta ultima en su piso de París sin cantar ni pío, hasta la muerte.

Me da pena un hombre tan joven y tan prometedor, con esos sufrimientos por su espalda averiada, acabar tan muerto de tiros en la cabeza y con su honor mancillado por el armador, que verdad esa de que “no somos nadie”.
Sin que venga a cuento, el otro hermano Ted, tuvo un episodio años mas tarde con una secretaria ahogada en un coche que cayó a un canalillo, se ve que eran una familiota que daba mucho que hablar.
El caso es que todo ya pasó y aprobé aquel curso de cuarto de bachillerato, con su revalida y todo.
He leído mucha historia desde entonces, con los siglos las anécdotas y los amoríos se desvanecen y quedan los grandes nombres, de reyes y guerreros, de mujeres valerosas y fieles, de héroes e iluminados, los de ahora, parecen todos gente del bronce.

Quien sabe si en quinientos años, tamizados los hechos, será este Kennedy un Fernando el Santo o un remedo de el Rey Católico de Aragón, la viuda una Penélope acosada por los cortesanos mientras desteje a la noche lo hilado por el día, el tiempo lo dirá, aunque no parece.

Consideraciones sobre "la niebla"

Me gusta la niebla, es bonita y misteriosa y tiene algo irreal, en un mundo a veces demasiado real.
Aquí en el sur, la luz es muy fuerte, como de entornar los ojos, las cosas se ven con sus perfiles nítidos, precisos, no es esta tierra de nieblas, aunque a veces en invierno, a la noche, se cierne sobre los bosques y el mar.
Los barcos grandes que cruzan por el estrecho, tocan la sirena, ronca, que se escucha de madrugada, como si fueran animales heridos, agonizantes, como un quejido o una lamentación lúgubre y lejana.
La niebla lo desvanece todo, enturbia los colores y convierte cada mirada en una acuarela, todavía húmeda de lo recién dibujada, que la acuarela no se “pinta” se dibuja.

Recuerdo que en Madrid antes de Navidad suele haber niebla, solo se ven las fachadas hasta el segundo piso y en la oscuridad las farolas se rodean de un halo brillante, como una capucha de gotas de agua minúsculas.
Con la niebla los coches van como perdidos y se chocan unos con otros como los ciegos sin bastón, cuando aclara, se ve un revoltijo de chatarra desde el helicóptero de las noticias, año tras año, niebla tras niebla.
Se habla a menudo de “banco de niebla”, en estos tiempos hubiera sido poético haber llamado a uno de esta manera, con su ficha bancaria y todo,  con lo que la desaparición de los fondos, hubiera tenido su pretexto, con sus balances borrosos.
Hay en el norte una a la que llaman “niebla meona” cuando la condensación, hace que no se distinga de una lluvia finísima, que humedece el rostro sin mojarlo.
La niebla suele ser fría, aunque las hay en verano bochornosas, cuando las mueve el viento, a lo lejos, se dice que son jirones, como las rasgaduras en la ropa.
La niebla produce un extraño silencio al amortiguar las gotitas la transmisión del sonido, en las películas de miedo siempre hay niebla, no se concibe a Drácula sin niebla, al remover la lápida y salir de entre las tumbas a morder a jóvenes en el cuello con sus colmillos afilados, aunque ahora esto produce risa, que ya tenemos cosas que dan mucho mas miedo.
En Londres había mucha niebla, aunque no la llamaban “fog” sino “smog” pues no era al parecer, sino humos y carbonilla de las chimeneas, con el tiempo la han suprimido y tienen ahora como todos una niebla de verdad, blanca y limpia sobre el Támesis.
Se dice que se levantó la niebla, como si hubiera estado acostada antes, la suele levantar el sol, como nos ocurre a nosotros.
La niebla para los aviones era muy mala, ahora ya tienen GPS y no es como antes que chocaban con los montes, como aquel que en Somosierra, se estrelló en “la Mujer Muerta”, mi padrino fue allá al rescate y dejo aquel suceso huella para siempre en mi infancia.

Cuando acaba “Casablanca”, siempre hay niebla y Rick enciende un pitillo, toma del brazo al capitán de los gendarmes, mientras pasea por la pista de despegue, con el cuello subido.
Esta escena a pleno sol hubiera sido vulgar y poco recordada, lo que me lleva a concluir, que la niebla es como las salsas en las recetas, todo lo envuelve y lo convierte en mas romántico y memorable.

La puerta de los Jerónimos.

La Puerta de los Jerónimos es como entrar por la puerta de servicio al Museo, lejos de la magnificencia de la de Velázquez o la gentileza de la Puerta de Goya, con su escalinata de granito para sentarse al sol.

Se mete uno de rondón en una cafetería con tienda, a modo de “VIPS”, donde se venden estampas y baratijas, el templo del arte convertido en lonja de mercaderes, son los tiempos.
Desde hace ya años en este sitio, un hombre pulcro, de mediana edad, con guitarra española, interpreta piezas clásicas con un pequeño amplificador, que difunde las notas por todo el callejón de entrada, bajo los jardines de la calle Felipe IV, frente a la trasera del edificio de Villanueva.
Otro ambulante enfrente, con unos sellos del alfabeto, compone carteles taurinos en donde el nombre del cliente se intercala entre los de Talavante y el Juli, en un gran cartel donde se ve un dibujo de pase de pecho airoso, con la muleta que huye de la cara del toro.

Este de los carteles taurinos, es mayor y luce gran barba larga y melena amarilla recogida en cola de caballo.
Es sitio este, donde los que salen cansados de tanto cuadro, se sientan a reposar las piernas y hacerse a la luz del día, hoy bastante escasa por lo nublado.
También los que van a entrar, apuran el ultimo cigarro, con la ansiedad de quien se prepara para una larga abstinencia frente a los lienzos.
La melodía ahora es de la cantata BWB 227  “Jesu, meine Freude”, lo que invita definitivamente a tomar asiento y disfrutar de esa particular luz de Madrid, a media mañana.
Veo que la bandera en la fachada sur de la Real Academia de la Lengua, esta a media asta, ha debido fallecer algún académico, suelen ser muy viejos.
El guitarrista se arranca ahora con el “Adagio de Albinoni” que es pieza muy conseguida, las notas se mezclan con los chillidos de unos niños que juegan arriba del jardín, también con la sirena estridente de una ambulancia.....quizá en busca de otro académico.
Arriba, muy alto, unas aves en formación como de emigrar pasan rápido hacia el sur, me esfuerzo en reconocerlas contra el fondo gris claro de las nubes, grullas? o serán ánsares?, aletean constantemente y pronto desaparecen, mas tarde pasan muchas aisladas, indiferentes a todo lo de aquí abajo, nadie de por la entrada las mira tampoco a ellas, quien sabe donde se echarán al atardecer para descansar y seguir mañana su camino al sur.
Entretanto la música ahora es de Fernando Sort, un grupo numeroso de japonesas que sale, alza sus diminutas manos con sus mas aun diminutas cámaras y se fotografían unas a otras, cuchichean en su idioma, al estar en el campo de muchos de sus disparos, pienso que mi imagen se verá en Tokio o en Kobe, donde otras japonesas verán el museo y no se fijaran en un servidor sentado, mientras apura el pitillo y mira a las aves.
Decido analizar la vestimenta del publico que entra y sale, por alargar el rato y esperar a la próxima pieza del guitarrista virtuoso, al que por cierto nadie da moneda alguna, tampoco el de los carteles taurinos ha vendido nada en este tiempo, reparo nuevamente en su gran barba blanca y su coleta amarillenta, con grandes gafas de concha negras.
No saco conclusión alguna de mi análisis, aunque pensando en el pasado lejano, nos hemos vuelto cómodos e informales, también muy diversos en las prendas y el calzado.
Como es ya corriente, los teléfonos acaparan la atención del personal, con ignorancia de mis aves, de la fachada de granito y fabrica de Villanueva, del cielo de Madrid y del músico y el cartelista, huérfanos de ganancias.
Un helicóptero de la policía que vigila a unos manifestantes en Atocha, nubla la pieza esperada del guitarrista y exasperado, me decido a arrojar la colilla que nadie barrera por la huelga, internándome a ver la colecciones reales, tras pasar por el zoco del arquitecto Moneo.